Gloria Fuertes.Centenario

Desde el 14 de marzo,la sala de exposiciones del Teatro Fernán Gómez Centro Cultural de la Villa es lugar lleno de Gloria.

 Me alegra poder decir                                                                                                                                            para la futura historia                                                                                                                                             que no pasé por la tierra                                                                                                                                             sin pena ni Gloria

 Cargada de espaldas                                                                                                                                                        de amores                                                                                                                                                                          de años                                                                                                                                                                                y de gloria

Centro Cultural de la Villa de Madrid lleno de Gloria Fuertes para así conmemorar el Centenario de su nacimiento en el madrileño barrio de Lavapies .Fue un 28 de julio de 1917 porque no hay casualidades y leo fue esta mujer que quiso ser poeta,no poetisa.

También fue otro poeta,Rilke,quien al parecer dijo que la verdadera patria del hombre es la infancia.Gloria fue mujer que tuvo una patria infeliz pero supo y quiso ver flor en cardo ¿a qué otra leo me recordará? y por ello quiso renacer viviendo una infancia infinita.

De ella,de su infancia algo supe pero desconozco aún tantas cosas …Tantas,que serán muchas más las veces que vuelva al Fernán Gómez para llenarme de Gloria.

 Ya lo hice en mi primera visita a esta exposición,hablando con Paloma Porpetta,Presidenta de la Fundación Gloria Fuertes y quien,por cierto, no conoció a esta poeta madrileña hasta los diecinueve años cuando unos compañeros universitarios les regalaron el que desde entonces es su libro de cabecera,Historia de Gloria.

Paloma ,bien nacida y como tal agradecida  al Ayuntamiento de Madrid reconociendo su esfuerzo para hacer realidad este merecido homenaje a una de nuestras grandes este año centenaria. Como centenario fuera en 2016 Blas de Otero. ¿También será idéntico el homenaje de la Cultura de España? No sé por qué,recuerdo reconvertido ese fragmento del Poema de Mio Cid…¡Oh señor,qué buenos literatos a pesar de tener tan incultos señores !

Gloria Fuertes.Centenario ,exposición que emociona como en ella emociona su vida,sus poemas,su arte y el de amigos como Avelino Aróstegui, José Luis Moro,Rafael Alberti, Antonio Mingote o el manchego Francisco Nieva cuyos dibujos se exponen junto a los de la propia Gloria.

Apenas un mes atrás conmemorábamos el Centenario de José Luis Sampedro,quien además de escritor,creyó y practicó la Economía humanista.Gloria Fuertes,su coetánea creyó,practicó, y amó la Literatura humanista.

Así que han pasado cien años de su nacimiento,Gloria nos sigue contagiando ese amor.No es un amor  que surge por azar,a primera vista.Es vínculo emocional que  une a personas que aman la vida,que aman la paz: Ojalá conozcamos el día en que no se oigan mas disparos que los del corcho de las botellas de champán.

Enseñar a Gloria es el deseo de Paloma Porpetta con Gloria Fuertes.Centenario

Paloma Porpetta,artesana-lo de artífice me resulta frío e insuficiente- de esta exposición.Lo es al alimón con su hermana Marta quien por cierto, es hoy responsable de la Editorial Torremozas que anteriormente dirigiera la madre de ambas.

Gloria,Paloma,Marta…mujeres cuya pasión por esa otra,por la Cultura, emociona.

Gloria Fuertes no marchó en 1998.La podemos hallar en el más leal compañero de tantas personas como en el libro tenemos a nuestro escudero.Ahora Madrid la homenajea en su Centenario y así la podemos hallar en la exposición que recomiendo y a la que volveré para seguir aprendiendo y disfrutando en Madrid de quien voló poeta en Madrid.

Quiero que mi vida                                                                                                                                                acabe en capicúa.                                                                                                                                                        Nací en Madrid poeta                                                                                                                                                      y volaré poeta en Madrid

Gloria en Navidad

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El camello se pinchó
Con un cardo en el camino
Y el mecánico Melchor
Le dio vino.

Baltasar fue a repostar
Más allá del quinto pino….
E intranquilo el gran Melchor
Consultaba su “Longinos”.

-¡No llegamos,
no llegamos
y el Santo Parto ha venido!

-son las doce y tres minutos
y tres reyes se han perdido-.

El camello cojeando
Más medio muerto que vivo
Va espeluchando su felpa
Entre los troncos de olivos.

Acercándose a Gaspar,
Melchor le dijo al oído:
-Vaya birria de camello
que en Oriente te han vendido.

A la entrada de Belén
Al camello le dio hipo.
¡Ay, qué tristeza tan grande
con su belfo y en su hipo!

Se iba cayendo la mirra
A lo largo del camino,
Baltasar lleva los cofres,
Melchor empujaba al bicho.

Y a las tantas ya del alba
-ya cantaban pajarillos-
los tres reyes se quedaron
boquiabiertos e indecisos,
oyendo hablar como a un Hombre
a un Niño recién nacido.

-No quiero oro ni incienso
ni esos tesoros tan fríos,
quiero al camello, le quiero.
Le quiero, repitió el Niño.

A pie vuelven los tres reyes
Cabizbajos y afligidos.
Mientras el camello echado
Le hace cosquillas al Niño.

                                                El camello cojito https://youtu.be/30PYsHB8RlU

Nos disponemos a celebrar en 2017 un centenario que bien merece quien de forma tan naturalmente poética celebró la Navidad.Ella,Gloria Fuertes,fue fuerte congénere y también nacida leo.Lo hizo en Madrid el 28 de julio de 1917

A su centenario nos invitan a sumarnos desde http://www.gloriafuertes.org/  

Con ella,con Gloria Fuertes,mi deseo no de una sino de miles de noches de paz especialmente para MI ALUMNADO  que con la poesía de Gloria Fuertes conoció las primeras letras y,quizá con ella, inició su amor a la Literatura ¡ojalá!

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Con mi deseo de que volviendo a sentir la ilusión de niños vivamos y hagamos vivir permanente Navidad para todos y sí,no os olvidéis de redactar vuestra carta a los Reyes Magos o…mejor a  Las tres reinas magas https://youtu.be/_ygJTnJcxZA

¡¡¡ Sed y haced felices siempre !!! Como Gloria Fuertes,que así quiso sentir para siempre 

Ya creo que lo he dicho todo
Y que ya todo lo amé.  

Costa Rica 360 grados de poesía

2010_0831ticocastillero00412010_0831ticocastillero0044Costa Rica es mi patria querida 

Las cordilleras se extienden de costa a costa,

los ríos son ángeles líquidos.

Peces y pájaros,

lunas y jaguares,

seguas y cadejos,

viajan también por trillos y laderas.

 

Mi país me sube por la garganta

al cantar a la luz de una marimba,

me sostiene los pasos

cuando camino sus llanuras.

Mi país se pliega en infinitud de coordenadas.

Allá, donde se ve la chimenea,

sacan el barro de olla,

siembran ñames y yucas.

Este señor conoce la historia.

Allá, donde nació su abuelo,

donde no existía frontera,

regalan el queso,

no le temen a la noche.

Si usted va hacia afuera o hacia adentro,

encontrará un silencio de bajura.

Escuchará la palabra vientre,

la palabra madre.

¡Preguntando llega! 2010_0831ticocastillero0038

Sigo haciendo camino compartiendo sensaciones  tristes cuando en Costa Rica,de nuevo,la madre naturaleza se empecina en escribir en unos renglones torcidos por Eolo que en el huracán Otto ha querido de nuevo ,cual furioso gigante hacer galopar edificios,playas y montañas.

tico

Costa Rica azotada de nuevo.País que llueve de lunes a diciembre…que tiembla pero que no se arredra ante cíclopes ni lestrigones porque cuando emprenden el camino a su Ítaca, el tico …y la tica,que tanto monta,monta tanto,sigue soñando,imaginando mundos mejores con ojos de quijote.

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Ojos de quijote y pensamientos de sancho los del tico Minor Arias Uva a quien tuve el placer de conocer y disfrutar de su poesía Compartiendo cultura tico-castillera para que Garcimuñoz nunca muera https://participacinruralviva.wordpress.com/2016/11/11/para-que-garcimunoz-nunca-mueracompartiendo-cultura-ticocastillera/

Fue sí,momento de saber de El Quijote,entre Cuenca y Costa Rica   https://emoturismo.wordpress.com/2016/11/22/el-quijote-entre-cuenca-y-costa-rica/

Fue el de sentir con este costarricense Máster en Administración de empresas y un Doctorado en Educación que ha sido profesor en el Colegio Universitario de Cartago y realizado proyectos de planificación y promoción de turismo ecológico.Igualmente escritor de libros de literatura para niños y niñas, de los cuales ha publicado los siguientes poemarios: Canción de lunas para un ermitaño (1998); Canción de lunas para un duende (1999) y Mi abuelo volaba sobre robles amarillos (2007).

Fue el de emocionarnos con algunos de sus poemas de  Costa Rica 360 grados de poesía,penúltimo poemario del tico Minor Arias Uva cuya palabra hecha lírica comparto hoy con su permiso y sí,sin el de tan pérfido Otto que por muy cruel que sople,en Costa Rica jamás podrá impedir  la ilusión y la paz de compartir el tamal como una sorpresa navideña.

2010_0831ticocastillero0042Costa Rica es un canto verde en peligro de extinción

Los edificios galopan

por nuestras playas y montañas

como furiosos gigantes,

su luz ahuyenta

delfines, tortugas.

Los turistas auténticos

también escapan de esa luz y del cemento,

de esos caparazones de silencio falso.

Ellos buscan la carreta colorida de giros musicales,

aman las sonrisas espontáneas

y las manos extendidas,

anhelan nuestra paz

y el gallo pinto.

El cafetal, la pulpería,

la plaza de fútbol

llena de niños en tardes de verano.

Los volcanes milenarios.

Quieren compartir el tamal

como una sorpresa navideña,

el arroz con pollo,

el bienmesabe

y el pan bon.

Añoran los caminos sencillos

que serpentean por valles y paisajes,

que los acercan a la madre selva.

Bienvenido a mi país,

siéntase usted

hermano de quetzales,

de orquídeas, armadillos y flamingos,

de aromas y sonidos primigenios.

Bienvenido a mi país,

sus manos también serán semillas.

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Retórica del intento

En mi país llueve de lunes a diciembre.

Sopla el río,

las montañas se cubren de neblina.

En mi país también tiembla.

Existen fallas tectónicas en el corazón de la gente.

No obstante,

por primera vez en mucho tiempo,

la esperanza es un gato

caminando en los techos de la patria.

-Usted sostenga la magia-

me dijo el sukia.

-Lo demás no existe.

El canto primigenio de una ballena 

Voy en esta lancha

soñando con verte,

viajera incansable de los mares.

Imagino tu música:

trombones y violines,

saxofones acuáticos.

Ballena jorobada,

clarinetista potente,

madre de la armonía,

sonidista original del mundo.

Cuando lloras,

se oscurecen los litorales.

En el mar sereno

junto a la isla del Caño,

apareces,

pero no vienes sola

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El baile de la serpiente

Los pies golpean fuerte el piso de tierra,

los danzantes giran dando forma a una gran serpiente.

Un anciano canta

viejos cantos rituales.

El cacique Bejarano encabeza pasos y ritmos.

Tres, tres, tres,

cuatro, cuatro, cuatro.

Fuerza, sudor,

sonido de maracas.

El cacique cambia el rumbo,

la serpiente se retuerce,

ensancha su libertad

por el campo abierto.

Un perro flaco se asusta, ladra.

Las indígenas con sus vestidos rojos, naranjas o verdes,

ríen con cautela.

Cuando es fiesta amanecemos con esta danza.

A veces las serpientes llegan y se asoman.

Los danzantes se abrazan

cuando en la madrugada

se desprenden las estrellas.

2010_0831ticocastillero0045Boruca esférica

Máscaras de balso, livianas,

máscaras de cedro,

densas y fuertes

como el espíritu de don Ismael,

el gran maestro mascarero.

Sobrevive el cerro

acorralado por la sierra,

y en él Cuasrán,

el guerrero ancestral.

En el río Boruca

el duende del agua da saltos gigantescos.

Están los ranchos

para vivir el silencio

y elevarse hacia el canto de las estrellas.

Un niño indígena,

bien nutrido por la madre selva,

sonríe,

detiene el tiempo.

Esta es la tierra brunca

un tejido de impotencias,

de invasiones y abandonos,

pero también,

una tierra con dignidad incomparable en la memoria,

con brillo jaguar en los ojos de su gente,

con un corazón ancho

y un escudo de oro

para detener los pies invasores.

Boruca pinta y conserva su poesía.

Canta sus versos valientes

entre cambutes y salomas.

En el hormigueo de la noche

se escucha el tambor,

inicia la danza, la fiesta,

y la raíz de esta tierra

se sostiene.

Boruca es la piel de la mañana.

san-joseBreve fotografía de San José

Calles y avenidas viajan repletas,

gentes urbanas, marginales,

empleados bancarios,

campesinos que asisten

a sus citas de hospital.

En el Parque de la Merced,

los nicaragüenses añoran Solentiname, Jinotepe o Granada.

El viejo de camisa roja

recita un trozo de poesía:

“Una selva suntuosa
en el azul celeste su rudo perfil calca”.

-es de Rubén Darío-

me dice orgulloso.

En la Plaza de la Cultura

la payacita Iris se alimenta de la globoflexia.

A cien las bolsitas de maíz,

y los niños encuentran

la diversión barata de alimentar palomas.

En el boulevard de la Avenida,

las librerías exhiben juguetes,

que la mayoría de los niños tocan

nada más con las retinas.

Cerca de la escultura de La Chola,

pensionados y enfermos alcohólicos,

comparten las bancas,

hablan de política y fútbol,

y sueñan con ganar la lotería.

Los vendedores ambulantes

se la juegan sacando y guardando sus productos

como en un acto de magia,

y los vocean

hasta que aparece la policía municipal.

Conforme avanza la noche,

la ciudad se va quedando sola.

El gorjeo se traslada a esquinas y bares.

De nuevo inicia el movimiento matutino

cuando se descargan

carnes, frutas y verduras

en el mercado Borbón

y en el Central2010_0831ticocastillero0048

Más sobre Costa Rica compartido  del tico Luis Mathieu http://participacionruralviva.ning.com/profiles/blogs/costa-rica

Vientos del pueblo me llevan

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Desde Orihuela,su pueblo en el que nació un día como hoy de hace 106 años (1910) homenaje a MIGUEL HERNÁNDEZ, con uno de sus poemas…2010_08102vila0184

VIENTOS DEL PUEBLO

Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.

Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.2010_08102vila0180
2010_08102vila0181
No soy de un pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?2010_08102vila01752010_08102vila01722010_08102vila0176

Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,                                                                                                           leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.

2010_08102vila01962010_08102vila0192Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra:
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.2010_08102vila0198
Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.2010_08102vila01852010_08102vila0186
2010_08102vila01892010_08102vila0201
Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.

http://mhernandez.narod.ru/viento.htm

Post “Textos inéditos de M. Hernández” https://wordpress.com/post/anaquelsite.wordpress.com/81

Un libro para conocer la gran pasión de Rubén Darío:La Princesa Paca

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Ajena al dolo y al sentir artero,
llena de la ilusión que da la fe,
lazarillo de Dios en mi sendero,
Francisca Sánchez, acompáñame…
              
En mi pensar de duelo y de martirio
casi inconsciente me pusiste miel,
multiplicaste pétalos de lirio
y refrescaste la hoja de laurel.
              
Ser cuidadosa del dolor supiste
y elevarte al amor sin comprender;
enciendes luz en las horas del triste,
pones pasión donde no puede haber.
              
Seguramente Dios te ha conducido
para regar el árbol de mi fe,
hacia la fuente de noche y de olvido,
Francisca Sánchez, acompáñame..

                                           .6248e-2010_0710avila0055

Como decía ayer,Azul,Más Allá del Color es el vínculo de sensaciones que unieron una pasión .Tan inmensa como la que nació entre la hija del jardinero del Rey y el Príncipe de las Letras Españolas.

 https://anaquelsite.wordpress.com/2016/09/20/azul-mas-alla-del-color/

Azul,Más Allá del Color.Nombre del libro que marcó el fin de una época literaria abriendo nuevos caminos a través del modernismo del que fue introductor el poeta nicaragüense Rubén Darío.Azul,color del baul en el que su gran pasión, Francisca Sánchez del Pozo,guardó “el paño de una vida tejida con los hilos de otras muchas”.

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Legado de documentos-entre ellos 11 cartas inéditas-que como oro en paño guardó Francisca en el baúl azul y que como Archivo Rubén Darío donó al Gobierno español, a excepción de 11 cartas hasta ahora inéditas de las que su Princesa no quiso desprenderse y que dejó a su hija Carmen,madre de la periodista Rosa Villacastín quien en 2014 y como amoroso reconocimiento a Francisca,su abuela de Navalsauz, y “a todas aquellas mujeres a las que la historia les ha negado el lugar que les corresponde”,publica al alimón con Manuel Francisco Reina La Princesa Paca2010_0712ppaca0001Novela biográfica o biografía novelada que narra de la vida de Francisca Sánchez del Pozo junto al poeta Rubén Darío.Princesa Paca del Príncipe de las Letras a la que “no se la incluye en la lista escandalosa de los grandes hombres,ni en el de las concubinas,ni entre los novelescos o aventureros amores bohemios o literarios,sino en una zona única donde todo presiona para que se olvide su ilegitimidad y sólo se piense con el corazón en lo que ella llenó,humilde,recta y fielmente en la vida del poeta”.Así lo escribía Carmen Conde en “Acompañando a Francisca Sánchez” y así lo testimonian las 339 páginas de “La Princesa Paca” de forma tiernamente respetuosa y muy amena pues toda novela ha de contar con un argumento atractivo una prosa acorde.2010_0712ppaca0003

Recomiendo,sí La Princesa Paca,un libro para conocer la gran pasión de Rubén Darío. Además,un interesante documento que refleja no sólo retazos de la Literatura y el Arte Universal sino de la propia Historia de los comienzos del siglo XIX.

Recomiendo La Princesa Paca,novela en la que se ha basado la versión cinematográfica que servirá para conmemorar el Centenario de la muerte de Rubén Darío y que ya ansío disfrutar en TVE. Mientras tanto,una sonrisa por La Princesa Paca y un olé por la rama que a su tronco saliera y que nos la ha querido hacer sentir tan nuestra ¡gracias Rosa Villacastín !  

 

 

 

Un pájaro vivía en mí

Castillo de Illueca/Zaragoza (imagen de Barney Sharratt)

EPITAFIO (Juan Gelman)

Un pájaro vivía en mí.
Una flor viajaba en mi sangre.
Mi corazón era un violín.
Quise o no quise. Pero a veces
me quisieron. También a mí
me alegraban: la primavera,
las manos juntas, lo feliz.
¡Digo que el hombre debe serlo!
Aquí yace un pájaro.
Una flor.
Un violín.
       En una semana de PAZ, os invito a dirigir vuestra mirada hacia un hombre de paz que el pasado día 14 se fue a  tocar el violín al otro barrio.

Un hombre que se fue en paz como en paz trató de vivir, a pesar de la violencia que le arrebató a gran parte de su familia…no sus convicciones ni su profunda fe en los derechos humanos.

Un hombre de paz, JUAN GELMAN, de quien en lugar de hablar, prefiero recordemos por él mismo http://amediavoz.com/gelman.htm

Descanse en paz.

Paz Risueño Villanueva,21 enero 2014

Azul…Más allá del color

                                             Y entonces llegó Azul…,un libro clave,que supondría no sólo el cambio de rumbo en la literatura de España y de América,como tantas veces se ha afirmado,sino una auténtica mutación que desencadenó en nuestro languideciente paisaje cultural la entrada de lleno en la modernidad y el preámbulo de un avivamiento enriquecedor,cuya influencia se extendió con rapidez por el nuevo continente y supuso además una renovación sustancial de nuestra lengua y de nuestra manera de concebir la escritura,sin la que sería imposible  explicar gran parte  de los logros que traería consigo el siglo XX.Des modernismo que surgió de Azul…se nutrieron,sin duda,los autores del 98,los novecentistas,los vanguardistas,la generación del 27 y,ya tras la guerra civil,aparte de los garcilasistas,la promoción del 60,los novísimos y los autores de los 80,sin que el alcance de su influjo haya cesado en numerosos creadores representativos de la hora presente.

 fragmento del texto de José Lupiáñez en desplegable divulgativo de Azul…Más allá del color

          

                                                             ***

      Porque en mi vida nada es por azar,pasaba por tierras abulenses haciendo camino a las charras y,más allá a las de Ferrolterra en aquel que No es un día cualquiera cuando me sorprendió una entrevista de mujer a mujer…y sobre mujer.Era Pepa Fernández quien entrevistaba a su compañera,la periodista abulense Rosa Villacastín y lo hacía para dar visibilidad a una mujer nacida rural y que bien merece mucho más y mejor homenaje que ese ¿desvaído? Azul…mucho más que un color.

            Mujer nacida rural en Navalsauz fue Francisca Sánchez del Pozo,de quien,reconozco mi ignorancia,nada supe hasta escuchar hablar de ella a la entrevistada Rosa Villacastín,la nieta de La Princesa Paca.

He de reconocer que la historia me apasionó hasta tal punto que no dudé en aceptar el consejo de la nieta de La Princesa Paca haciendo parada en Ávila,Ciudad Patrimonio de la Humanidad,para conocer más sobre esta congénere abulense en la exposición que la periodista con insistencia citó podía visitarse en Santo Tomé.

    Más…¡ Voto a Rus no dé yo un ardite porque me diga Rosa Villacastín el nombre de otro lugar porque ¿ quien lo puede saber mejor que yo andando y desandando Ávila  que no es en Santo Tomé  donde se halla la exposición Azul…Más Allá de un color ?

Santo Tomé “El Viejo” fue iglesia in illo témpore  y hasta después garaje para hoy ser interesante y atractivo almacén del Museo de Ávila que puede visitarse de forma gratuita y cuenta,para mayor encanto,con personal que amablemente atiende.

   

             Pero es en el Real Monasterio de Santo Tomás donde por fín,y tras muchas y tantas infrutuosas averiguaciones,acerté a hallar la exposición que yo creí daría más luz al reciente conocimiento de la abulense “Princesa Paca2 

¡Mi gozo en un pozo! Cierto es que Santo Tomás bien merece una visita ( 4 € incluyendo audioguia pero no deseable mejor locuacidad en la atención al visitante) pero mis intereses eran distintos.Quería gozar del saber.Quería acercarme al Príncipe de las Letras Castellanas en el Centenario de su muerte y ¿qué mejor que hacerlo a través de su Princesa y de ese Azul,color del baul donde Francisca Sánchez guardó durante tanto tiempo su tesoro,el legado de su amado Rubén Darío?

     Azul…Más Allá del Color,exposición sobre Rubén Darío conformada por una selección de documentos gráficos de Rubén Darío y de obra plástica de siete artistas contemporáneos.Exposición conmemorativa  cuya total ausencia de publicidad en Ávila no sé si entender una vez vista en una pequeña sala del Monasterio de Santo Tomás a la que se accede sin más orientación que la oral indicación en recepción de “en el tercer claustro”.

     Como mujer,sinceramente creo que Francisca Sánchez del Pozo,abulense de Navalsauz y generosa donante del legado de su amado Rubén Darío merece mejor homenaje por parte de su paisanaje.

     Me consta otras exposiciones actuales dedicadas a Rubén Darío reconocen el papel de esta mujer,su gran pasión. Paca http://cultura.elpais.com/cultura/2016/09/16/actualidad/1474015901_083215.html#?ref=rss&format=simple&link=link

      Me consta que en breve,igualmente como centenario homenaje al Príncipe de las Letras Castellanas,TVE ofrecerá serie basada en el libro “La Princesa Paca”

          Me consta,sí,el esfuerzo hecho por MonArt y colaboradores con Azul…Más Allá del Color ( 10 septiembre/11 noviembre 2016)aunque a mí me haya sabido a poco.Aunque quiera saber más sobre una mujer que naciera rural y fuera analfabeta de su tiempo hasta que la vida la empentó a superarse a través de lo único que realmente nos hace grandes a las personas,distinguiéndonos de la gente.Amor profundo a su Príncipe,Rubén Darío.

Simplemente,no me consta a través de esta exposición el conocimiento y reconocimiento que una mujer abulense merece.Mucho más hoy que tanto se llenan demagógicas bocas de feminismo,espíritu emprendedor y otros términos que predican una igualdad de oportunidades que hizo a Francisca Sánchez del Pozo,nacida en Navalsauz,convertirse en La Princesa Paca.

Este el el título con que su nieta,Rosa Villacastín,hizo libro su vida(2014) y que,porque nada es por azar,ha llegado a la mía en el mismo que no fue un día cualquiera  porque tuve conocimiento de tan mágica existencia.Libro que estoy leyendo y que,porque nada vale si no se comparte,así haré https://anaquelsite.wordpress.com/ aunque ya, de antemano,recomiende para dar intensidad a ese Azul…Más Allá de un color. 

Antonio Machado,tantos años caminando por una blanca vereda

 Soñé que tú me llevabas

por una blanca vereda,

en medio del campo verde,

hacia el azul de las sierras,

hacia los montes azules,

una mañana serena.

Sentí tu mano en la mía,

tu mano de compañera,

tu voz de niña en mi oído

como una campana nueva,

como una campana virgen

de un alba de primavera.

¡Eran tu voz y tu mano,

en sueños, tan verdaderas!…

Vive, esperanza, ¡quién sabe

lo que se traga la tierra!.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos

y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.

Converso con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el día del último viaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.

 

Tras una vida haciendo caminos, un 22 de febrero de 1939 a Antonio Cipriano José María Machado Ruiz le llegaba el día de su último viaje.

Desde su nacimiento en Sevilla,diversos fueron los lugares que vivió de esa España que tanto dolía a sus coetáneos de la Generación del 98 como tanto nos duele hoy a quienes creemos que otra sociedad más humana,culta y libre es posible.

Campos de Castilla…los de Soria, de su amada Leonor,con el Encanto del Moncayo que hoy,generosa, Rocio Herrera comparte en esta imagen.Los de Segovia,de su idílica Guiomar.

Tierras andaluzas de Baeza. Madrid y sus oportunidades capitalinas y hasta esa terreta valenciana de Rocafort donde quien sabe si una pequeña de apenas 12 años que allí veraneba compartiría espacio con aquel poeta cuya obra tanto ha aprendido a amar su hija.

Antonio Machado,siempre ligero de equipaje ¿será por ello mi pasión? Siempre haciendo caminos…El Tren (vídeo) http://youtu.be/PQfvkcgxZJQ 

Antonio Machado, a quien ,camino al republicano exilio, no sorprendió la parca.Antes bien,él la aguardaba en Colliourehttp://www.bibliotecamachado.es/biografia/machado/collioure.htm

Serrat en Collioure (video) http://youtu.be/DX0UCOEOJ8Q

Antonio Machado, de quien se dice que su último verso apareció garabateado en un bolsillo de su abrigo días después de su fallecimiento:

Estos días azules y este sol de la infancia

(post original escrito 22 febrero de 2014)

Un libro para dar gracias a la vida:Ese momento

Si tuviera alas

                   Si tuviera alas…me iría muy alto…muy                                                            alto…para contar estrellas, para teñir mis fases de                                     mujer…esa mujer intangible. De esa mujer única…que                                     es una dualidad en acciones y sentimientos. Si tuviera                                            alas…volaría alto…lejos…cerca de mi rey, para                                                  pintar mi cabello de colores…si tuviera alas…sí, si                                         tuviera alas vería desde lo alto lágrimas de esta América                                 doblegada, fértil, doliente y eterna de pudor y hambre.                                               Y entonces descendería con sutileza…sin                                                      permiso…a besar esas miles de manos.

Si tuviera alas…volarías a confines inimaginables, rozando los verdinegros de la                                    selva y el azul de los mares…si tuviera alas…desearía                                     volver a tenerlas para acompasar angustias…dar                                                 felicidad a quien no la tiene .Si tuviera alas…estoy                                  segura que hoy o mañana…me hallaría.

¡Quien me iba a decir que el asistir al Congreso Iberoamericano de Literatura supondría andar mucho,leer mucho,aprender mucho…y emocionarme mucho !

        He de confesar que todo mi interés previo se había centrado en conocer más sobre El Quijote,que jamás pensé  que alguna furtiva lágrima se me escaparía escuchando el sentir poético de quien a partir del pasado día 17 de abril es otra de las congéneres que admiro mucho.

      Mujer que no es dulcinea sino felizmente real y que nos llegó desde un lugar de esa Iberoamérica de la que mucho más y mejor hemos de querer acordarnos.

María Senatore, nacida en Florida,capital de Piedra Alta en donde se declaró la Independencia de Uruguay,un país en el que la Educación es gratuita,cada educando tiene su propio ordenador y El Quijote se estudia en la escuela porque “mi país es un país culto y que ama leer”

Bien lo sabe la docente María quien además es madre de tres hijos que hoy a punto están de casi duplicarse en cinco nietos.Como diría Gabriela Mistral,dulce espera por partida doble.

      El Quijote,que en el hogar de María no es objeto decorativo sino libro de tapas duras que jamás descansa en su anaquel.Ella prefiere el libro de papel cuya importancia es la comunicación que se tiene con el autor y que el e-libro no ofrece.

      María anhela tener alas,como de forma tan hermosa manifiesta en el poema que abre este post.María tiene alas: “En mi vida hubo un antes y un después porque la valentía de cruzar el océano para llegar hasta este Congreso de Literatura(Toledo) se debió a una situación límite:soy sobreviviente,soy gran luchadora como personas que como yo padecen cáncer( el suyo de ovario).Desde el momento en que me lo diagnosticaron prohibí una lágrima y hablé,nos sentamos y lo conversamos.Desde entonces no paré de escribir y no pienso en el mañana,pienso en el hoy y no puedo parar”

       “Yo no soy poeta,soy escritora,soy narradora.En mis obras está la esencia de la persona que es la pasión” 

         “Ese Momento” es su primer libro de prosas simples.Otras son bagaje sentimental de los tiempos vividos dando muestra de cómo puede enfrentarse el ser humano a la adversidad.

¿Qué mejor forma de celebrar el Día Mundial de la Madre Tierra 2015 que con el encuentro/reencuentro con una mujer que es VIDA?

 Mujer llena de pasión,de ilusión,de curiosidad. “A mí todo me llama la atención” Mujer comprometida con su tiempo: “No puedo ser objetiva ni en prosa” “Ser audaces,hay un desafío,tenemos que largarnos” “Las venas abiertas de América siguen abiertas,hay una quiebra y hemos de ser solidarios”

       Sí,mujer solidaria,especialmente con sus congéneres a quienes nos dedica “Vida y sangre”

                                   Vida y sangre
                          Menguada existencia, ésta o aquella, mis                                             viajeras puras, salvajes, lejanas y cercanas…con tiempos                                 suyos y prestados, de voces secretas y de voces de nardos                               escondidos…en cada una. En el regazo de tus claras…                                                    te busco y te encuentro.

                           Somos hermanas.                                                                       No calla ni tu voz ni la mía…las palabras                                                   se las lleva el viento, ahora, hoy, éstas son de esperanza                                 de aliento húmedo, compatibles en nuestro ser.

                             Mis hermanas de la vida…mis hermanas del                                        Universo…compartimos amor y dolor, efectos…causas                                      y consecuencias de las leyes de los hombres.

                         Es la fortaleza de nuestra avellana…de                                              rodillas estoy…por ti, por mí, mujeres inmigrantes…                                       hidalgas mujeres criollas, bordando roles del corazón.                                     Oh ,suave…suave…danzas del capricho de la gaia,no                                             hay vencidas ni vencedoras…somos,ni más ni menos,                                              la negra paciencia de la muerte y esta parte de nuestra                                        rica vida.

                         Así somos…así soy,no hay edad en mi sangre                                       a cuestas…no hay tiempo de mocedades en la hora y la                                    deshora. Es tu voz…es la mía…es la nuestra; es el                                        núcleo perverso y alegre…del ocaso incipiente.

                        Y es así, cuando el rito…tu rito…el mío…                                              el vuestro, clama su algarabía en la doble paloma de                                           nuestros pechos.

                        Maravilloso ser, inspiración de poetas…hijas                                           de la luna, haces jirones tu tierna naturaleza cuando                                     amas. Eres Eva del oasis…y danzas…danzas, en la                                         danza de la sublime entrega.

                       Entre abrazos y despojos penetras en nuestro                                        presagio de la libertad. Adoramos nuestra Venus…te                                      amo…nos amamos…Sin un después…que nos separe,                                                      en bondades.

Miña terra,miña terra

Haciendo camino al andar por tierras de Galicia recordando a Rosalía de Castro que en 1837 y en Santiago nacía en un día como hoy, 24 de febrero.

Adiós ríos,adiós fontes

                                                                            adiós,regatos pequenos;
                                                                            adios,vista dos meus ollos
                                                                            non sei cándo nos veremos

                                     Miña terra,miña terra

                                     terra donde m’eu criei,
hortiña que quero tanto,
figueiriñas que prantei.

Prados, ríos, arboredas,
pinares que move o vento,
paxariños piadores,
casiña d’o meu contento.

                                        Muiño dos castañares,
noites craras do luar,
campaniñas timbradoiras
da igrexiña do lugar.


                                       

Amoriñas das silveiras
que eu lle daba ó meu amor,
camiñiños antre o millo,
¡adiós para sempre adiós!

                                       ¡Adiós, gloria! ¡Adiós, contento!
¡Deixo a casa onde nacín,
Deixo amigos por extraños, deixo a veiga polo mar; deixo, en fin, canto ben quero… ¡quén puidera non deixar! Mais son prob´e mal pecado, a miña terra n´é miña, qu´hastra lle dan de prestado a veira por que camiña ó que naceu desdichado. Téñovos,

Deixo amigos por extraños, deixo a veiga polo mar; deixo, en fin, canto ben quero… ¡quén puidera non deixar!

Comentario por Darya González el febrero 27, 2016 a las 7:50pm

Os recomiendo escuchar a Luz Casal cantando a Rosalía de Castro

Negra Sombra

Cando penso que te fuches,

negra sombra que me asombras,
ó pé dos meus cabezales
tornas facéndome mofa.

Cando maxino que es ida,
no mesmo sol te me amostras,
i eres a estrela que brila,
i eres o vento que zoa.

Si cantan, es ti que cantas,
si choran, es ti que choras,