Literatura para,hallando miedos infantiles, dominar odios adultos: El libro de las cosas perdidas

Es rey quien nada teme, y rey quien nada desea; cada cual puede regalarse con este reino.

Séneca

De las mejores cosas halladas en mi  vida es la amistad que se convierte en superlativa cuando viene de la mano del libro.Así fue y así pasó con quien amigo fue y tan apasionado lector como apasionante escritor quisiera que siguiera siendo. A él debo el descubrimiento y el disfrute de lo que para mí y mucho mejor que novela al uso (a mí tampoco me van las etiquetas, amigo John) es obra literaria con un protagonista al que rabia y dolor hacen enfrentarse y vencer al miedo.

Un protagonista infantil , David, que es literario reflejo de la niñez y su experiencia con la tristeza y la pérdida de un sorprendente escritor adulto, el dublinés John Connolly  que en “El libro de las cosas perdidas” trata temas vitales tan diversos como la muerte, el miedo, la religión,el amor, la diversidad sexual y hasta escatológicos siempre con idéntica naturalidad y un punto de sutil ironía con que resta dramatismo y suma ternura.

“Erase una vez un niño que perdió a su madre” …o una niña ¿qué importa si John, Paz o un imaginario y pequeño quijote David que a lomos de Scylla es capaz de vencer a gigantes y por fin lograr ver a Dulcinea en esa Rose donde antaño el miedo y los celos le hicieran ver a la más pérfida de las madrastras?

Niños y niñas que fuimos y que no tuvimos miedo de que un fantasma viniera a vernos y cuando lo tuvimos supimos liberarnos de él e, incluso, hacernos amigos.Adultos que hoy no lloramos al verlo en la gran pantalla porque ya íbamos llorados .Es  el fruto de la experiencia y es también la magia de los libros, que no son objetos inamovibles.

Sí, esa infancia que es mi patria como lo fuera para Rilke, y que también son recuerdos de lo que expertos adultos llaman eidetismo (capacidad infantil de recrear secuencias visuales imaginarias con gran veracidad, hasta el punto de que llegan a pensar que son experiencias reales) 

“Existe un vínculo especial entre los niños y los fenómenos paranormales. Muchos afirman que esta comunicación “especial” se atribuye a la inocencia y sobre todo por no tener miedo a las cosas que no entienden, mientras que una persona adulta, en general, se mostrará con miedo a lo desconocido actuando en consecuencia”

La conexión psíquica entre los niños y los fenómenos paranormales http://bit.ly/2HZP43x vía @MEPparanormal

Cierto es que, aún tan amiga de los libros como John o David, entre los seres de mis experiencias extrasensoriales no llegué a ver al Hombre Torcido. Es más , precisamente cuando, con diez años recién cumplidos, mi cuento podía haber empezado con ese ” Érase una vez una niña que perdió a su madre” fue cuando mi  poda sináptica cortó de raíz toda experiencia que fuera más allá de tan dura y real como la de enfrentarme a la pérdida de una madre y, con ella, de un mundo feliz que se hacía pedazos. Un mundo de dolor, sufrimiento e injusta desigualdad que en “El libro de las cosas perdidas” y de la mano de David he descubierto mágico y apasionante pero no menos terrible:

” Niño ¿qué crees que te reserva la vida ? Ya has visto lo que es capaz de hacer : se llevó a tu madre, le robó la salud y belleza…Te quitarán a más gente, te lo aseguro ,aquellos que más quieras… Te fallará la salud, te volverás viejo y enfermo…”

Con todo , he hallado en “El libro de las cosas perdidas” un canto a la vida porque, como Roland creo en aquellos a los que amo y en los que confío.Todo lo demás son tonterías y, como Roland, busqué ver flor en cardo :

Es muy duro,sí -comentó Roland-Te han quitado muchas cosas pero quizá también te hayan dado muchas otras.

Roland  o El Leñador frente a Leroi o El Hombre Torcido. Hombres fieles a sí mismos, a su palabra, frente a seres impostores e impostados, criaturas que representan nuestros miedos…La vida misma en donde en cada adulto mora el niño que fue y en cada niño espera el adulto que será 

El miedo es la clave y en ” El libro de las cosas perdidas” el poder de vencerlo está en la imaginación que son los libros, esos libros que alguien quiere que leamos.

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Como las historias necesitan de alguien que las cuente ¡ y qué bien lo hace Connolly !  Olé for him and his dreams ¡

Junto al propio “Libro de las cosas perdidas” , la edición que he leído y vuelto a leer ( julio 2018) incorpora una visión muy personal de su autor a modo de entrevista además de dos cuentos de su universo-Cenicienta y El rey de las ratas- y mucho más sobre los cuentos de hadas, las torres oscuras y otros asuntos similares: El agua de la vida, Blancanieves y los siete enanitos , Los tres cirujanos del ejército, Hansel y Gretel ( mi favorita ella y , cuando tanto se habla de empoderamiento, sé el porqué: crece y logra lo que la mayoría de los niños creen no poder conseguir nunca por sí solos : una existencia independiente de sus padres,en la que hacen frente y superan los retos que el mundo adulto les plantea) 

Atractiva edición la de Tusquets dentro de su colección Andanzas con una decena de ilustraciones de Riki Blanco :excelente traducción de Pilar Ramírez Tello y, desde luego, todo el arte literario-imaginación y palabra-del niño que fue y sigue siendo John Connolly.

https://www.johnconnollybooks.com/

Hoy, compartiendo su obra, El libro de las cosas perdidas, mi recuerdo a una madre que un día de Santa Elena como  el de hoy nació y que llenó de amor una niñez tan corta como feliz haciéndome adulta a la fuerza y antes de lo que a ambas nos hubiera gustado pero, a la vez, segura frente al miedo que sólo es peligroso cuando no se quiere ver, cuando no se quiere vencer, cuando no se quiere cambiar ¿ por qué no volviéndonos a sentir niños ? Lo decía Octavio Paz ( por cierto, hermoso apellido):

“Las masas humanas más peligrosas son aquellas en cuyas venas ha sido inyectado el veneno del miedo…. del miedo al cambio”

 

 

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Un libro para saber del oficio más viejo del mundo:Prostitución.Vidas quebradas

cofPorque el oficio más viejo del mundo no es  la prostitución, sino el de explotador 

Rotundamente certera la afirmación de Fernando Jáuregui en el prólogo “Prostitución.Vidas Quebradas” un libro, el primero pero ya no el único, con el que he podido aprender de José Miguel Vila, su autor, quien sin afán moralizador  , busca en este libro ” con formato de “gran reportaje”  periodístico,un intento de acercamiento a la realidad de la prostitución femenina en la España de hoy. Así reza en la contraportada y así que han pasado once años de su publicación (2008) así sigue siendo la dolorosa diferencia entre expectativa y realidad de tantas mujeres para las que tantas otras no manifestamos ni una pizca de esa sororidad que se supone une a las feministas ¿de salón ? 

Mujeres que, en su inmensa mayoría quieren dejar ese oficio que ni es el más antiguo del mundo ni el más vergonzoso. Ahí está el de explotador…y explotadora y dentro de este un triángulo de tres vértices:

*El proxeneta, a quien Mabel Lozano dedicó un libro para desenmascarar a los cobardes

Un libro para desenmascarar a los cobardes,El proxeneta https://anaquelsite.wordpress.com/2017/11/19/un-libro-para-desenmascarar-a-los-cobardesel-proxeneta/ vía @wordpressdotcom 

*El putero, sin el cual no harían falta proxenetas.

*La sociedad, tan cobarde como proxenetas y puteros y que mira para otro lado limitándose a la tibieza de una crítica “golfi” ( tan falsa como el bañado en oro de la bisutería que se vende en “el serrín” quincallero) mientras como aquellos, saca réditos de una explotación vergonzosa.Sin ir más lejos, ahí la profesión periodística conmemorando días mundiales contra la trata o la violencia machista mientras sigue publicando anuncios a los que se refiere el libro en su capítulo “El papel de los medios” . Periodismo cómplice pero no en exclusiva, que el que esté libre tire la primera piedra.

Obra rigurosa-seria, documentada, objetiva y amena-de un periodista con raigambre manchega ( Villagarcía del Llano, Cuenca) a quien tras mucho aprender de él en Twitter , por fin pude desvirtualizar el Día de Castilla-La Mancha y en un lugar tan acorde como la sede capitalina de su comunidad de origen. Fue en la Casa de Castilla-La Mancha en Madrid donde José Miguel Vila versó sobre “El periodismo del futuro” y en donde su más fiel escudera, Carmen, me obsequió con dos libros, los primeros pero no únicos que de él guardaré en mi anaquel no sin, como siempre, compartir.

Gracias, José Miguel , por darnos la oportunidad de aprender sin restarnos ni un ápice de libertad como observadores de una realidad cruda donde no es oro lo que reluce ni fango el que sólo atufa los burdeles. Gracias a tu fiel  Yako por convertirse en circunstancia necesaria, en punto de partida de este libro. Gracias, Martha, por abrir la puerta a José Miguel y a sus lectores a la realidad de ese oficio que siendo el más antiguo del mundo nunca será el tuyo.

 

 

Un libro para saber que el tiempo nunca se deja leer del todo, El hoy es malo pero el mañana es mío

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Niños del mundo, 
si cae España ?digo, es un decir? 
si cae 
del cielo abajo su antebrazo que asen, 
en cabestro, dos láminas terrestres; 
niños, ¡qué edad la de las sienes cóncavas! 
¡qué temprano en el sol lo que os decía! 
¡qué pronto en vuestro pecho el ruido anciano! 
¡qué viejo vuestro 2 en el cuaderno! 

¡Niños del mundo, está 
la madre España con su vientre a cuestas; 
está nuestra madre con sus férulas, 
está madre y maestra, 
cruz y madera, porque os dio la altura, 
vértigo y división y suma, niños; 
está con ella, padres procesales! 

Si cae ?digo, es un decir? si cae 
España, de la tierra para abajo, 
niños ¡cómo vais a cesar de crecer! 
¡cómo va a castigar el año al mes! 
¡cómo van a quedarse en diez los dientes, 
en palote el diptongo, la medalla en llanto! 
¡Cómo va el corderillo a continuar 
atado por la pata al gran tintero! 
¡Cómo vais a bajar las gradas del alfabeto 
hasta la letra en que nació la pena! 

Niños, 
hijos de los guerreros, entre tanto, 
bajad la voz que España está ahora mismo repartiendo 
la energía entre el reino animal, 
las florecillas, los cometas y los hombres. 
¡Bajad la voz, que está 
en su rigor, que es grande, sin saber 
qué hacer, y está en su mano 
la calavera, aquella de la trenza; 
la calavera, aquella de la vida! 

¡Bajad la voz, os digo; 
bajad la voz, el canto de las sílabas, el llanto 
de la materia y el rumor menos de las pirámides, y aun 
el de las sienes que andan con dos piedras! 
¡Bajad el aliento, y si 
el antebrazo baja, 
si las férulas suenan, si es la noche, 
si el cielo cabe en dos limbos terrestres, 
si hay ruido en el sonido de las puertas, 
si tardo, 
si no veis a nadie, si os asustan 
los lápices sin punta, si la madre 
España cae ?digo, es un decir?, 
salid, niños, del mundo; id a buscarla!…

 

España, aparta de mí este cáliz,  poema omnipresente de César Vallejo en esta obra, “El hoy es malo pero el mañana es mío” , que tuve la oportunidad de conocer el Día del Libro  2019 en tertulia literaria mano a mano entre dos ubetenses por el mundo: el autor, Salvador Compán , y Miguel Pasquau Liaño de quien en este anaquel tiempo hace que brillan sus tres novelas.

*Un libro para disfrutar de la poesía en prosa:Cuando siempre era verano https://anaquelsite.wordpress.com/2016/09/08/un-libro-para-disfrutar-de-la-poesia-en-prosacuando-siempre-era-verano/ vía @wordpressdotcom
*Un libro apasionante sobre el precio del pasado:Recuerda que yo no existo https://anaquelsite.wordpress.com/2017/04/10/un-libro-para/ vía @wordpressdotcom
*Un libro para saber sobre algo que ¿debe saberse? Casa Luna https://anaquelsite.wordpress.com/2017/02/28/un-libro-para-saber-sobre-algo-que-debe-saberse-casa-luna/ vía @wordpressdotcom

Tertulia literaria promovida por el Instituto de Estudios Giennenses en su sede capitalina del Antiguo Hospital de San Juan de Dios, donde con el título “Daza en la memoria” se habló sobre Literatura y territorio.

Del territorio de Jaén, frontera natural entre Andalucía y Castilla-La Mancha. Frontera insomne para Salvador Compán, tan renacentista como su Daza- pintor,escritor, periodista,profesor-que no cree en la identidad  que para él, embrutece. Otra cosa es la identificación con olivos, no hay mayor trascendencia que la paisajística que  a Jaén ha salvado del tópico andaluz que no de la belleza de ser maravilloso Paraíso interior donde el Poeta del pueblo sintió Sonreírme.

De Jaén, de su signo, el olivo y su virtud,la autenticidad también habló Miguel Pasquau. “Creo que la inteligencia radica en la serenidad” afirma Pasquau, y serenidad la de Jaén, paisaje fuerte, una belleza en plena producción.

Se habló de disonancia, que hay cosas que pueden suceder en unos lugares sí y en otros no, como también afirma el ubetense Marcelino Sánchez. “Hechos que sólo pasan en un espacio”, que reafirma Salvador Compán en esa Daza, que ,como Clarín hizo de  Vetusta en “La Regenta”, representa ciudad en la memoria o mejor ciudades, las de Úbeda y Baeza cuyo acrónimo funde a ambas ” en una única ciudad bipolar”

Daza en la memoria que también es la mía, la de una infancia que son ubetenses recuerdos .La de una vida que tiene ubetenses raíces y hoy, cuando se cumplen 102 años de aquel 2 de julio de la fusión de ellas con las manchegas, no hallo mejor homenaje que el literario.

Cien años de gracias familiares https://florencardo.wordpress.com/2017/07/02/cien-anos-de-gracias-familiares/ vía @wordpressdotcom

Homenaje a paisaje “como de mineral cristalizado sobre la cresta de la loma”pero no menos a su paisanaje, el de una burguesía rural  de la que también yo fui parte tan puntual como involuntaria en aquella segunda mitad de los 60 y en aquel ” Club 61″ con el que buscaron hacer inexpugnable fortaleza para perpetuar su empoderamiento.

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Con la novela de Salvador Compán, he conseguido reconciliarme con ese ayer que “in illo témpore”  fue hoy y que, malo en el clasismo que ya adolescente rechazaba , recuerdo agridulce. Igual que las dos ciudades. Igual que las dos ciudadanías de “bacines” y “bambollas”. 

Décadas después, mi reencuentro con mi propia Daza y el conocimiento de “dacenses” diferentes: Pasquau, Sánchez, Compán, etc me reconcilian con un lugar que fue mi infancia, que son mis ráices. 

IMG_20190701_113227 (2).jpgGracias, pues, Salvador, por esta “lección magistral que engancha desde la primera página” ( Juan Eslava Galán) . Gracias por el arte de tu dedicatoria.

Yo no cuento más. Quien quiera saber, que te lea aunque el tiempo nunca se deje leer del todo aún cuando El hoy es malo pero el mañana es mío.

 

Loas a la madre de Jorge Manrique

 

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Un 24 de abril de 1479, el caballero Jorge Manrique dio la vida a quien se la dio en Santa María del Campo Rus, La Mancha de Cuenca, tras haber sido herido meses atrás en el castillo de Garcimuñoz, defendiendo los derechos de Isabel frente a su hermana Juana.

Castillo de Garcimuñoz que en  abril del año 2010 acogió las Jornadas Manriqueñas que anualmente y con carácter itinerante celebra el Triángulo Manriqueño (Castillo de Garcimuñoz, Santa María del Campo Rus y Uclés ) y que organizadas en aquella edición por Participación Rural Viva, contaron con la colaboración del poeta manchego (Mota del Cuervo) Manuel Bascuñán Cobo que para ellas creó las Loas a la Madre de Jorge Manrique.

AbadEn julio de 2017, Manuel Bascuñán volvió a La Mancha de Cuenca para , en la III Trova Manriqueña que para la Posada Real de Santa María del Campo Rus ha venido organizando Participación Rural Viva, releer aquellas Loas adaptadas al momento y motivo de dicha Trova, un homenaje a las madres.

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El 6 de abril de 2019, las Loas van de La Mancha de Cuenca a Segura de La Sierra (Jaén) cuna de Jorge Manrique, para ser declamadas en sus X Jornadas Manriqueñas por tan  apasionado como voluntario elenco manriqueño.

IMG-20190407-WA0002Hoy, 24 de abril de 2019, en el aniversario de su muerte, recordamos al poeta Jorge Manrique con sus

LOAS A LA MADRE DE JORGE MANRIQUE

(Y POR EXTENSIÓN, A TODAS LAS MADRES)

 

 

Estaba San Pedro entretenido,

leyendo el As-tal vez también lo lea-

cuando oye que alguien aporrea

con tres golpes fuertes, repetidos.

( se oyen tres golpes)

 

Y se levanta de su silla, decidido

a soltarle el perro a quien golpea,

pues hoy no espera a nadie y le cabrea

que sea algún viajante, y no un fallecido.

 

Pero al abrir la puerta de una pieza

y de veinte quintales mal pesados

se topa con un hombre bien plantado.

¡Un soldado¡!Y vestido de esta guisa¡

( Aparece Jorge Manrique)

Pero antes de que al santo  de la risa

se fija en que llega ensangrentado.

Y se apiada de él; lo agarra del costado

y lo entra a su aposento a toda prisa.

 

San Pedro

¡Hombre de Dios¡ ¿Cuánto tardó en se morir?

Yo diría, que por las ropas que lleva

no es usted plebeyo, ni siervo de la gleba,

sus ropas son de un noble, yo lo creo así.

 

Aunque no es descabellado pensar que trabajas,

o mejor, que trabajabas, en el cine o en el teatro;

y que por un accidente o  arrebato

salieron a relucir espadas o navajas.

 

Bueno, lo primero es quitarte esos ropajes

que son más viejos que yo, o de mis años.

¡Ay, Señor, Señor…¡ ¡Qué apaños¡

¡Hala! ¡Lávate bien y tira esos andrajos!

Que después de trajeado y bien duchado

iremos donde Dios, que todo cura.

Y le cuentas lo que traes, tu desventura.

¡Lo que habrás padecido, desdichado!

 

 

 

Y mientras se aseaba y cambiaba de atuendo

relataba su vida de guerras y de luchas.

Contaba sus heridas, que eran muchas;

pero ellas  no fueron su pecado más horrendo.

 

“Si miro ahora estas ruinas, ahora tan silentes,

y a tantos esqueletos de nobles y plebeyos,

me queda tan sólo que rezar por ellos;

aunque ya le habrán rezado sus parientes.

 

¡Ayúdame Pedro¡ No quiero defraudarle

por si hablo poco claro, o tartamudeo.

No te preocupes, soldado, que antes que hablarle

Verás que te calma esos nervios que dices.

Tan sólo en su presencia, ya somos felices

 

¡Toc, toc¡! Jefe…¡ ¿Da usted su permiso?

 

 

Y se oye una voz grave y pausada,

que contesta con sorna y bien timbrada:

 

Dios:

¡Estás torpe…¡¿Cuándo he negado el Paraíso?

Pasa, Jorge ,y acércate a mi mesa;

ven a sentarte, que aquí cabemos todos.

 

Pero limpia tu calzado de los lodos,

¡No vaya a protestar Santa Teresa¡

Pero, antes !Pedro, acerca esas barricas¡

Y sirve de ese vino, que es la gloria;

con unas aceitunas de Jaén, que están muy ricas.

 

¡Venga, cuenta, que ya estoy expectante!

Aunque sé de tus hazañas y tu historia;

conmigo no ha de fallarte la memoria,

pero no te enrolles…!di lo más interesante¡

 

 “Tú sabes, que eres el Inconmensurable,

que la parca me tomó en Santa María del Campo Rus.

Allá me llevaron a morir, pues la herida que traía,

en aquellos tiempos se dijo que incurable.

 

Y sin gota de sangre,-me quedé como un palo-,

quise irme en paz con los hombres y contigo.

Te recé y me rezaron; perdoné a mi enemigo,

al de Villena también…!y …mira que era malo¡

 

Mas no debió ser bastante tanto requilorio,

y dejé sin hacer lo que no has perdonado:

¡No canté a mi madre…!Ése es mi pecado¡

Por eso he vagado siglos en tu Purgatorio,

donde el alma se quema pero nunca arde…

Hoy quiero remediarlo, Dios, si aún no es tarde.

 

¡Por fin te has dado cuenta, amigo mío¡

y ahora sabes la razón de tu destierro.

No es igual que si adoras al becerro.

¡Pero, olvidar a tu madre…¡!Qué escalofrío¡

 

¿No ves que, aunque soy el Creador,

mi madre es la más buena de la lista?

¡Ay , Manrique…¡¿Cómo eres tan machista?

Ahora no se lleva, y a todos va mejor.

 

Y con Jorge Manrique, ya con todo en calma

ordenó a San Pedro, que por megafonía,

llamase a su despacho a la Mencía.

Y  a  Rosario y Guiomar, sus amigas del alma.

 

Y del fondo del pasillo una voz sonora y fuerte

contestó:

 

”Un momento, Señor, un momentico:

les  voy ganando al cinquillo  a mis amigas,

¡¡que ya está bien tener un día de suerte!!”

 

Y el Señor, con gesto displicente le replica:

 

 

“Ven, mujer, y que vengan tus amigas;

Que la suerte hoy te ha sonreído,

está tu hijo Jorge, por quien tanto me suplicas.

 

Y ella vino pronto, con tanta diligencia

que al abrazar a su hijo olvidó los buenos días.

Rieron todos…y los dejaron con sus alegrías

Y lágrimas de amor, después de larga ausencia

 

Mencía de Figueroa:

Hijo mío: No lamento haber dejado cojos

a hijos y marido en medio de la nada.

Rogaba por todos; os paré alguna espada;

Y os limpié los caminos de piedras y abrojos.

 

Pero al verte morir, aquí en esta tierra,

rogué al Poderoso, que tarde o temprano,

me pudieras abrazar; también a tus hermanos.

Y a tu padre…!que aquí no está en guerra¡

 

Te hemos visto vagar seiscientos años

por un solar baldío, oscuro y tenebroso.

Pero yo pedí a Dios que salieras airoso.

Y celebrar aquí el extraño cumpleaños

de verte morir y nacer el mismo día.

 

Morir en el cuerpo, nacer tu alma en su agonía.

¡Madre¡ Como apenas llegué a conocerte

no recordaba tu porte y tu hermosura.

Alguien te pintó, una caricatura,

sí, un cuadro sin alma, casi inerte.

 

Pues yo, por mucho que ligara

y que canté a bellas damas en sus glorias,

no vi jamás, en mis lides amatorias,

un alma tan acorde con tu cara.

 

No me extraña que Rodrigo te viera

radiante en las almenas, desde lejos,

y viniera corriendo a tirarte los tejos.

Gracias a eso, tuve seis hermanos,

y una familia unida y muy cristiana.

 

Tengo sangre andaluza y castellana.

Hay algo muy hondo que tengo grabado,

de los pocos años que vivimos juntos:

Nos dábamos besos, y abrazos conjuntos,

al amor de la lumbre, con todos a tu lado.

 

Pero nunca yo ví, en tu rostro angelado,

ni pocas ni muchas pinturas o untos.

Jamás tus vestidos ajados, bisuntos;

eras mi consuelo si estaba angustiado.

 

 

Y también los llantos, y ver a tanta gente;

¡no hay cosa más triste que una madre ausente¡

¿Por qué te fuiste, madre, a alimentar la tierra?

Y ver a nuestro padre, preparando otra guerra,

porque al rey devolvía antiguos favores.

Y buscando, quizás, otros nuevos amores.

 

 

Me hicieron crecer con soldados y maestros,

que me enseñaron a luchar, y Humanidades.

Tuve poca fortuna; casi siempre, adversidades.

Y me hicieron creer en un mundo de hombres

do la mujer sólo era el reposo del guerrero.

La del rey, y la del más humilde jornalero.

 

 

Me viene a la memoria el arcipreste,

que con gran devoción, y juntas las manos,

mientras alguien tocaba cítara o piano,

miraba con fijeza a una imagen celeste.

Recuerdo su oración, que era nueva,

porque nos hizo repetirla cada día:

“Dios te guarde en el cielo, ¡Ave Mencía¡,

ya que aquí no te quiso muy longeva”

 

¡Andaluza guapa¡ De ti nació este hombre

que heredó tu sangre y tus virtudes.

Conquisté para el rey cien mil almudes,

y en Castilla conocen mi espada y mi nombre.

 

¿Por qué, desde este reino donde habitas,

no me llamaste para que te cantara?

Mi musa fue la muerte,! qué musa más rara¡

Y la fama de la gente, que afea y debilita.

 

Pero con cuatro años, que entonces tenía

¿De qué saber tu pelo, tu cuello o tus ojazos?

Bastante tuve en aguantar falsos abrazos.

Casi no tuve amigos…; las armas, mi sola compañía.

 

 

Y aprendí, que vivir no es sólo existir;

es también crear, soñar, gozar, sufrir.

Pues además de oros, hay platas y bronces.

Y me he dado cuenta que, acabado el juego,

el rey y el peón duermen en la misma caja.

 

 

¿Qué más da que brille la mortaja

o sea su sayón? Igual se pudre luego.

Tuviste la suerte de nacer en alta cuna

pero muchas nacieron con otra servidumbre.

 

 

Mi canto va por todas, contra la costumbre

de silenciar otros astros por nombrar a la luna.

Por Guiomar, por Rosario.. y por Mencía;

por todas las madres, sin dejar ninguna.

 

Pero bueno… ¿te has fijado, madre,

que ya no sangra mi herida matadora?

¡Y río…¡!Y bromeo contigo en buena hora¡

¡Mira¡ ¡Coronan a una miss en Tal y Cual¡

¿Te apuestas a que bajo, les enseño tu foto,

y hago que el jurado quede mal?

 

 

Dime, mis hermanos y yo… ¿éramos traviesos?

¿Alguna vez nos tiraste de la oreja?

Mi padre sí nos dio alguna colleja;

La verdad es que nos daba pocos besos.

¿Te acuerdas de los cuentos que contabas?

 

 

¡Qué risa, madre, ¡cómo ha cambiado…¡

La pobre Cenicienta se ha independizado;

y ahora es la princesa la que pela la pava

¡Ay, Madre, qué mal se está en este purgatorio¡

 

 

Ruégale al Señor que me haga un hueco,

y si aún no es mi tiempo…¡que se haga el sueco¡

Pero yo no me vuelvo a aquel reformatorio;

¡Estamos en la Gloria¡ ¡”De… aná” que se está aquí¡

¡Anda, vete a verlo y ruégale por mí¡

 

Y el Señor, abrió la puerta y dijo:

 

“!Jorge¡ Si a Mencía le pides ayuda,

la tengo que escuchar, de eso no hay duda.

Que yo tuve una madre…,!también fui hijo¡

 

¡Ay…¡ Ojalá todos siguieran tu ejemplo,

y suban a su madre a un pedestal.

No hacerlo así, me parece garrafal,

yo lo castigo sin entrar en mi templo.

 

Y para celebrar  un nuevo cordero en mi redil,

haced que venga pronto el algualcil.

Para que llame a todos, ángeles y santos,

y vean a mi lado al Jorge espadachín.

 

¡Manrique está en el Cielo, por fin¡

 

Manuel Bascuñán Cobo

Maestro y poeta de Mota del Cuervo ,La Mancha de Cuenca

 

Jorge Manrique, de Segura de la Sierra a La Mancha de Cuenca

IMG-20190406-WA0002Hame tan bien defendido,

señora, vuestra memoria,

de mudanza,

que jamás nunca ha podido

alcanzar de mí victoria,

olvidanza:

porque estáis apoderada

vos de toda mi firmeza

en tal son,

que no puede ser tomada

a fuerza mi fortaleza

ni a traición.

 La fortaleza nombrada

está en los altos alcores

de una cuesta,

sobre una peña tajada,

maciza toda de amores,

muy bien puesta;

y tiene dos baluartes

hacia el cabo que ha sentido

el olvidar,

y cerca a las otras partes,

un río mucho crecido,

que es membrar.

 El muro tiene de amor,

las almenas de lealtad,

la barrera

cual nunca tuvo amador,

ni menos la voluntad

de tal manera;

la puertas de un tal deseo,

que aunque esté del todo entrada

y encendida,

si presupongo que os veo,

luego la tengo cobrada

y socorrida.

 

Las cavas están cavadas

en medio de un corazón

muy leal,

y después todas chapadas

de servicios y afición

muy desigual;

de una fe firme la puente

levadiza, con cadena

de razón,

razón que nunca consiente

pasear hermosura ajena

ni afición.

 

Las ventanas son muy bellas,

y son de la condición

que dirá aquí:

que no pueda mirar de ellas

sin ver a vos en visión

delante mí;

mas no visión que me espante,

pero póneme tal miedo,

que no oso

deciros nada delante,

pensando ser tal denuedo

peligroso.

 Mi pensamiento, que está

en una torre muy alta,

que es verdad,

sed cierta que no hará,

señora, ninguna falta

ni fealdad;

que ninguna hermosura

no puede tener en nada

ni buen gesto,

pensando en vuestra figura

que siempre tiene pensada

para esto.

 

Otra torre, que es ventura,

está del todo caída

a todas partes,

porque vuestra hermosura

la ha muy recio combatida

con mil artes;

con jamás no querer bien,

antes matar y herir

y desamar

un tal servidor, a quien

siempre debiera gustar

y defensar.

 

Tiene muchas provisiones,

que son cuidados y males

y dolores,

angustias, fuertes pasiones,

y penas muy desiguales

y temores,

que no pueden fallecer

aunque estuviese cercado

dos mil años,

ni menos entrar placer

a do hay tanto cuidado

y tantos daños.

 En la torre de homenaje

está puesto toda hora

un estandarte,

que muestra por vasallaje

el nombre de su señora

a cada parte;

que comienza como más

el nombre y como valer

el apellido,

a la cual nunca jamás,

yo podré desconocer,

aunque perdido.

 

A tal postura vos salgo

con muy firme juramento

y fuerte jura,

como vasallo hidalgo

que por pesar ni tormento

ni tristura,

a otro no lo entregar

aunque la muerte esperase

por vevir,

ni aunque lo venga a cercar

el Dios de Amor, y llegase

a lo pedir.

 

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¡ Las mugieres son llegadas de La Mantxa a Segura de la Sierra ¡

 Sí, amigas y amigos, seis siglos atrás así se hubiera pregonado por estos lares nuestra presencia. La de “mugieres” como Esperanza, vuestra alcaldesa, a quien bien conocéis porque bien funde sus raíces en esta tierra. También la jiennense, aunque entreverada tanto por sangre andaluza-de Jaén y más concretamente de Úbeda-y de ese manchego campo de Rus adonde vuestro paisano Jorge Manrique fue a dar el alma a quien se la dio en la primavera de 1479.

Mugier yo que he querido comenzar mi intervención sobre Jorge Manrique, de Segura de La Sierra a La Mancha, como ha de ser ¡con su poesía ¡  

¿Y qué mejor que con este “Castillo de amor” que tan hermosamente nos hace evocar el vuestro? El de Segura de la Sierra, Uno de los Pueblos Más Bonitos de España. Pueblo escogido por Euterpe para gozar en él del Arte del que es diosa porque ¿ qué es Música en Segura sino un festival de exquisiteces musicales que desde 2014 viene mejorando como el mejor vino?

Mugier fue Mencía de Figueroa Laso de la Vega, andaluza de Beas de Segura, que en estas tierras a las que El Yelmo da empaque, dio vida a sus hijos y en 1444 la suya a quien se la dio.

De ellos , y ellas que Leonor y Elvira fueron las menores ,Jorge fue el cuarto y, como su padre, caballero de Santiago que a La Mancha cabalgó para allá luchar por otra mugier, Isabel de Castilla, cuyos derechos disputaba su hermana Juana, apodada “La Beltraneja” por atribuírsele la paternidad al ubetense Beltrán de la Cueva, valido de Enrique VI de Castilla como valido su rival Juan Pacheco, Marqués de Villena, adalid de Juana y, por tanto enfrentado a Isabel y a su caballero Jorge Manrique.

 Y así, el caballero Jorge Manrique vino a La Mancha de Cuenca y sus andanzas guerreras tuvieron en vértice en tres pueblos que hoy conforman el llamado Triángulo Manriqueño auspiciado por Cristian Casares Fernández-Alvés, de raigambre conquense (+ Madrid 22-08-2002) actor y poeta. Por cierto, ya que nos hallamos en lugar tan seguro para la música como Segura de la Sierra, también él estuvo muy vinculado a este Arte pues músico violinista fue su abuelo, Julio Casares, y cantante su sobrina Marilia Andrés Casares- sí, hasta principios del presente milenio y con Marta Botía Ella bailó sola. Para ella, que hoy sí es verdad que ella canta sola, el tío Cristian escribió letras de canciones.  Cultural Quijote del siglo XX , como director teatral, a finales de la década de los 70 soñó con llevar su espectáculo El enamorado de la muerte, donde se recrea la vida y la obra de Jorge Manrique, por cuarenta pueblos de la provincia de Cuenca, con representaciones en los mismos lugares que transcurrió la vida del poeta. El montaje llevaba música del cancionero de palacio.

El enamorado de la muerte que sueño fue… y en sueño quedó.

No así el afán de Casares por dar realce al caballero poeta Jorge Manrique. Por eso, en la última década del pasado siglo, en los 90, promovió el desde entonces llamado “Triángulo Manriqueño” conformado por los tres pueblos de La Mancha y de Cuenca donde Jorge Manrique halló a la parca.

No estuvo solo Casares en la creación de esta iniciativa cultural manchega , que buen escudero halló en tan buen hijo de Santa María del Campo Rus como José Manuel Ortega Cézar quien, apasionado quijote cultural, así de bien escribiera sobre Jorge Manrique y el Quijote:

Dentro de la recreación de Cervantes de la literatura de los siglos precedentes no podía faltar Don Jorge: en la parte I Capítulo XIII de El Quijote ya nombra el autor a los manriques como a una de las «más ilustres familias de los venideros siglos».

El alemán Helmuth Hatzfeld en su libro El Quijote como obra de arte del lenguaje dice: «de igual modo se las ha Cervantes con las alusiones a la poesía artística oculta. Las mismas grandiosas Coplas de Jorge Manrique a la muerte de su padre no dejan de ser materia para sus intenciones cómicas. Sancho consuela, una vez más, a su derribado amo con las palabras: señor, las tristezas no se hicieron para las bestias, sino para los hombres, pero si los hombres las sienten demasiado se vuelven bestias; vuesa merced se reporte, y vuelva en sí, y coja las riendas de ‘Rocinante’, y avive y despierte, y muestre aquella gallardía que conviene que tengan los caballeros andantes». (El Quijote. Segunda parte. Capítulo XI).

Las palabras de Sancho recuerdan y parodian las de Manrique:

Recuerde el alma dormida

Avive el seso y despierte.

«¿Qué se hicieron los cien escudos?» pregunta Sansón Carrasco en el Capítulo IV de la segunda parte de El Quijote. Rodríguez Marín, en su edición anotada, precisa: «Hoy preguntaríamos: ¿qué se han hecho o qué fue de los cien escudos? Pero el Bachiller lo pregunta como preguntaba Jorge Manrique en sus Coplas».

Es evidente que Cervantes conocía la poesía de Manrique y probablemente la admiraba. Quiero, ahora, hacer hincapié en esa fuente de inspiración que fue la obra del capitán-poeta para el autor de El Quijote 

https://www.abc.es/toledo/ciudad/20140602/abci-jorge-manrique-quijote-porjos-201406022237.html

 

Triángulo Manriqueño conformado por tres pueblos:

CASTILLO DE GARCIMUÑOZ

2Toma su nombre de García Muñoz , caballero de la Corte de Alfonso VIII , que edificó su castillo sobre la originaria fortaleza árabe y donde después vivió el Infante Don Juan Manuel que en él escribió el  “ Libro del caballero y el escudero”

Villa oficialmente declarada Conjunto Histórico por sus casas blasonadas, su barrio del Romeral Alto, representación del núcleo islámico y sus casas blanqueadas con zócalo, que aun guardan ese sabor a califato, cuestas con poyetes empedrados, salientes en las casas e incluso alguna azotea. Los judíos no le anduvieron a la zaga a los musulmanes y hasta tal punto fue su protagonismo y la penetración del barrio judío en la villa que la renombraron con “Garcijudea”. También su arquitectura religiosa, como el convento de los Agustinos y la iglesia de San Juan Bautista. Impone la imagen de su castillo también declarado B.I.C .(3/12/2002) Castillo que Don Juan Pacheco, Marqués de Villena, mandó levantar en la segunda mitad del siglo XV y que, tras el deterioro no sé si más de siglos que de vergonzoso desconocimiento e infravaloración de nuestro patrimonio rural, ha sido restaurado en el primer lustro del presente siglo merced al 1% que el Ministerio de Fomento destina al Interés Cultural.

Paisaje de La Mancha, el de Castillo de Garcimuñoz, hogaño pueblo de similar número de habitantes que Segura de la Sierra ( aprox 138) y estratégicamente situado en el km 156 de la autovía A3 que une Madrid con Levante. Pueblo que antaño tuvo paisanaje tan aventurero y digno del Quijote y mucho más real. Así aquel Juan de Cavallón y Arboleda que en 1561 fundó “Garcimuñoz”, la primera ciudad de Costa Rica.

https://www.castillogarcimunoz.es/juan-de-cavallon/
Asociación Infante Don Juan Manuel http://www.castillogarcimunoz.es

Cerca del Castillo de Garcimuñoz, la llamada Cruz de Don Jorge conmemora el lugar donde cayó herido el caballero. Se trata de un monumento que otro poeta, este de Cuenca y llamado Federico Muelas, pidió construir y así se hizo con piedras de la derrumbada torre del Ángel de la catedral de Cuenca, Ciudad Patrimonio de la Humanidad.

SANTA MARÍA DEL CAMPO RUS

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Desde Castillo de Garcimuñoz, hoy seguimos una carretera que por paisaje de monte mediterráneo nos lleva al campo de Rus. En dicho lugar, en el prado de una villa llamada Santa María del Campo Rus, las huestes  capitaneadas por el caballero santiaguista Jorge Manrique ,vinieron a acampar. Hoy, en el mismo lugar nos lo recuerda un imponente monolito procedente de las canteras de Garcimuñoz con una inscripción que reza: Caminante que recorres estas tierras: recuerda que en este prado que ahora pisas , a la orilla del río, en el otoño de 1478 instaló su campamento militar el inmortal poeta Jorge Manrique y en él vivió sus últimos meses de vida”

IMG_4184Igualmente, en la plaza de Santa María del Campo Rus, otro monumento diseñado por el pintor León Coullaut y el escultor Manuel Alonso Reguilón y hecho con las piedras de una inacabada iglesia, nos recuerda que en este lugar dio la vida a quien se la dio el autor de las Coplas a la muerte de su padre.

Aún son más las evocaciones a Manrique en Santa María del Campo Rus que aquí se halla el Centro de Estudios Manriqueños que adorna un interesante políptico alusivo, obra del pintor conquense Víctor de la Vega.

Pueblo típicamente manchego y con alrededor de 590 “cagarruteros” pues tal es el emblemático y cariñoso gentilicio de su paisanaje , Santa María del Campo Rus tiene también otras muchas connotaciones que lo unen a Segura de la Sierra y, entre ellas, segura estoy que no la hay más bella que la música pues músico y nacido en 1600 en esta villa fue Carlos Patiño, un manchego en la Corte de Felipe IV. El músico y compositor, fue maestro de la Real Capilla durante su reinado y la regencia de su segunda esposa, Mariana de Austria.

Como el castillero Cavallón, otro quijote cuya obra ha transpasado fronteras pues sus partituras se conservan en la Biblioteca Nacional de Madrid, en el Monasterio de San Lorenzo de El Escorial, en Zaragoza o la Hispanic Society en Nueva York. También en la catedral de Cuenca (Ecuador) donde han encontrado algunas copias.

Pero además de saberes, también unen a Segura de la Sierra y Santa María del Campo Rus sabores.

Sabores tan andaluces de Jaén como el del buen aceite de buenas olivas que haberlas haylas también en este lugar del campo de Rus. Tan manchegos como el del mejor queso, que sin lugar a dudas se hace en Santa María…pero hablando de sabores, ahora tomo prestadas las palabras de otro conquense, Antonio Lázaro Cebrián, quien, por cierto ,también vino a este pueblo en la primavera de 2018.En su caso,una vuelta rápida durante los comienzos de las Jornadas “Cultura y Ciudadanía Rural” promovidas por el Ministerio de Cultura y que fueron el mejor motivo para que quien hoy os habla, conociera y se enamorara de vuestro pueblo ¡ Segura estoy ¡ Tanto como que, nacida valenciana…

     Y qué mejor que una paella, esa fantasía, como cierre luminoso y solar de toda circularidad. Y es que la mejor paella del mundo, según los expertos, no se sirve en La Albufera valenciana, ni en la playa de La Malvarrosa, ni en la huerta oriolana. En Santa María del Campo Rus, cuna por cierto de distinguidos chefs, Julián García la prepara a diario en su acogedora Posada Real. Disfruten del triángulo manriqueño y ciérrenlo probando esta paella única. Pregúntense, como hemos hecho ya nosotros, dónde estará el secreto de su excelencia: ¿en las briznas de romero, en los caracoles, en el presumible toque de azafrán?

(ABC Toledo 28/11/2015 )

Cartel IV TrovaPosada Real de Santa María del Campo Rus donde su ventero Julián García García la cama “al mismo duque de Alba le quitara para dársela” a vosotras, buenas gentes segureñas .Gracias a dicha Posada Real hoy estamos aquí quienes hemos venido de La Mancha a Segura de la Sierra para recordar a quien nos une, Jorge Manrique, y por quien durante cuatro ediciones en dicha Posada hemos celebrado Trova Manriqueña de la que en 2018 este pueblo que tuvo por cuna fue especial invitado.

¡ VOTO A RUS POR UN INCISO ¡

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—¡Voto a Rus —dijo Sancho—, no dé yo un ardite porque me digan lo que por mí ha pasado!, porque ¿quién lo puede saber mejor que yo mesmo?, y pagar yo porque me digan lo que sé sería una gran necedad

En el Capítulo XXV de la II Parte del Quijote, Sancho Panza exclama: «¡Voto a Rus!» cuando contesta a Maese Pedro. Cervantes dice refiriéndose a éste: «es un famoso titiritero que ha muchos días que anda por esta Mancha de Aragón», que algunos historiadores llaman la Mancha de Montearagón. La espontaneidad, la rotundidad y la manera antiretórica de expresarse Sancho hacen pensar en un voto sobre algún lugar conocido y cercano. Por otra parte es la única vez que Cervantes emplea esta exclamación en toda su obra literaria.

Ningún estudio o edición anotada nos ha sabido decir de dónde puede proceder este juramento. Yo me atrevo a hacer eso que Américo Castro llamaba una hipótesis interpretativa: los protagonistas, tal y como dice el autor, estaban en la llamada Mancha de Aragón que históricamente era una pequeña parte de la provincia de Cuenca ahora englobada en el partido judicial de San Clemente, en la parte manchega de esta provincia. En la época de Cervantes con este nombre de Rus, en esta zona, sólo existían los restos de una pequeña fortaleza, hoy desaparecida, el río de este nombre y un pueblo llamado Santa María del Campo Rus que hoy todavía existe siendo un bonito pueblo.

Palabras del entusiasta manriqueño José Manuel Ortega Cézar que, como quien ahora las toma prestadas, tiene buena parte de sus raíces en el campo de Rus. Tierra que tomó su nombre del rus o zumaque que antaño la pobló y también dio nombre al río que nos gustaría mucho más y mejor las regase. Nombre que dio igualmente a esa imagen mariana y pastora de “La Morena” como llamamos a la Virgen de Rus-por cierto, también un pueblo de Jaén- y que es Patrona de San Clemente de La Mancha, villa que sin ser parte del Triángulo Manriqueño, sí lo es del campo de Rus donde el poeta se inspirara para escribir sus célebres Coplas.

Andaluces de este Paraíso de interior que es Jaén, acercaos, sí a Santa María del Campo Rus pero no paséis de largo por San Clemente porque si lo hacéis  ¡ Voto a Rus no dé yo un ardite porque me digan lo que os habréis perdido ¡

UCLÉS

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Uclés es el tercer punto del Triángulo Manriqueño. Como Castillo de Garcimuñoz, ideal es su situación apenas a unos pocos kilómetros de la A3. Situación que ya desde antaño lo ha convertido en lugar estratégico en el que hoy se conservan restos de pasadas civilizaciones. Villa que cuenta con una población de 140 habitantes y un conjunto urbano que merece la pena conocerse. Presidido por los restos de su castillo originariamente árabe pero construido sobre romana fortificación y que posteriormente daría cobijo a herreriano monasterio (siglos XVI y XVII) donde dio sus primeros pasos como arquitecto Andrés de Vandelvira. Monasterio que hoy sirve como sede de eventos socio-culturales y turísticos.

Tras ser conquistada a los árabes por Alfonso VIII, Uclés fue cedida en 1174 a la Orden de Santiago que aquí estableció su Cabeza y motivo por el cual tanto los padres de Jorge Manrique como él mismo , vinieran a ser aquí enterrados en tumbas que fueron destruídas siendo sus restos transportados a diversos lugares de su iglesia hasta perderse.

No así la memoria de un lugar lleno de cultura, historia y grandeza que hoy la Asociación Urcela Uclés se afana por dar a conocer y engrandecer y que os invito a visitar y a conocer previamente en el documental ‘El triángulo manriqueño. Ruta cultural de Jorge Manrique’, obra del director de cine castellano-manchego Daniel Chamorro.

2010_0213MANRIQUE0016Uclés, vértice final del Triángulo Manriqueño que año tras año y de forma itinerante por los tres pueblos, promueve las Jornadas Manriqueñas cuyo objetivo en ser auténtico “revulsivo cultural y turístico” para las tres localidades, cuya disposición geográfica se asemeja también a una punta de lanza, circunstancia que “también tiene su valor simbólico, porque podría representar la lanza que mató a Jorge Manrique” según ha defendido Ana Mª Galvez, representante de Uclés en el Triángulo Manriqueño como también de Urcela Uclés

 

Acabo ya este viaje compartido por La Mancha de Cuenca, por su campo de Rus y lo hago con el deseo de haberos contagiado en algo el amor por esas dos vitales actividades del que en un lugar de La Mancha llamado Rus, Cervantes quiso hacer lema por boca del más universal Caballero Andante:

El que anda mucho y lee mucho, ve mucho y sabe mucho.

Así, vuelvo a Segura de la Sierra, cuna de ese otro caballero que hoy nos convoca y no sin daros mis gracias por vuestra atención, a su mote que dice: “Ni miento ni me arrepiento” y tomando de nuevo la palabra de Jorge Manrique hecha poesía de dedico la lectura de su GLOSA

cof

 Ni miento ni me arrepiento,

ni digo ni me desdigo,

ni estoy triste ni contento,

ni reclamo ni consiento

ni fío ni desconfío;

ni bien vivo ni bien muero,

ni soy ajeno ni mío,

ni me vengo ni porfío,

ni espero ni desespero.

 

Fin

 

Conmigo solo contiendo

en una fuerte contienda,

y no hallo quien me entienda,

ni yo tampoco me entiendo;

entiendo y sé lo que quiero,

mas no entiendo lo que quiera

quien quiere siempre que muera

sin querer creer que muero.

 

Acotaciones sensoriales 

Vídeo “Uclés y Jorge Manrique, el Triángulo Manriqueño “ José Luis Terreros García . abril 2018 https://youtu.be/qtioM01Wg3c
Música :
Castillo de Garcimuñoz, La herida ,Trío Vicente Espinel https://youtu.be/S3Pt2E0QN-U
Santa María del Campo Rus , La muerte . Trío Vicente Espinel https://youtu.be/Gsx4neevzzE
Monasterio de Uclés, la eternidad .Trío Vicente Espinel https://youtu.be/HbEbxVBqpqo

 

 

Quien te cerrará los ojos,un libro para saber de lugares que no se vaciarán aunque haya quien les llame la España vaciada.

IMG_20190327_150023 Aquí la envidia y la mentira
me tuvieron encerrado
¡Dichoso el humilde estado
del sabio que se retira
de aqueste mundo malvado,
y, con pobre mesa y casa,
en el campo deleitoso,
con solo Dios se compasa,
y a solas su vida pasa,
ni envidiado ni envidioso !

Fray Luis de León

Hoy se cumplen 119 años del nacimiento rural , en Paniza, de una mujer, María Juana Moliner Ruiz (léase María Moliner) aún poco a poco conocida como filóloga, autora del “Diccionario de uso  del español” adonde alguno corrió para saber qué era zascandil de ¡zas candil !  y  que decía cosas tan idóneas para nuestros gentes como :

«Probad a hablarles de cultura y veréis cómo sus ojos se abren y sus cabezas se mueven en un gesto de asentimiento, y cómo invariablemente responden: ¡Eso, eso es lo que nos hace falta: cultura!»

Hoy es víspera de lo que mañana se espera sea en la mayor urbe de España, Madrid, el mayor testimonio de una revuelta , la de la España vaciada. Calificativo que, por cierto, no me gusta como tampoco tantos como se van a subir al carro ( leáse autobús fletado “ad hoc” y “de balde”) con tan escaso y real compromiso como pudieran sumarse a un ágape con los que se suelen cerrar jornadas formativas en las que el participar ya es otro cantar.

Hoy también es día en que he terminado la lectura de un libro escrito por otra mujer que también nació rural y manchega, de Terrinches, y que es “perioantropodista” . “Usease”-que dicen por nuestra Mancha- periodista amante de lo humano, que bien lo demostró en su primer libro “Heridas del viento.Crónicas armenias con manchas de jugo de granada”. Virginia Mendoza , amante de la palabra que comparte en diferentes e-medios como Yorokobu https://www.yorokobu.es/vivir-en-el-campo/

IMG_20190330_152422Virginia que en “Quien te cerrará los ojos” deja hablar a quienes son auténtica especie en extinción del paisaje rural, su paisanaje. Diez capítulos llenos de sensibilidad del que especialmente me ha cautivado “La onomatopeya del trueno” que me empuja a, más pronto que tarde, hacer camino a Terrinches y  Foncebandón y allí, aunque ya no suene la que fue alma de los pueblos ni exista quien como campanero fue periodista del mundo rural, homenajear a tantos Pacos de hogaño- causalmente bisabuelo de Virginia- como aún Marías de antaño. 

Historias de arraigo y soledad en la España rural: Extremadura (Deleitosa, Los Rubios) Aragón (Espierba, La Estrella, Ballabriga )  Castilla y León ( Vea, Jaramillo Quebrado , Foncebandón)  La Mancha (Terrinches) Andalucía (Castril)

Relatos que son conversaciones trufadas de expresiones autóctonas, de alusiones literarias, de poéticos recuerdos rurales que emocionan en la prosa de una nieta que dedica este libro a los que quedaron.

Sí, para la hermana María del Prado, amiga de Virginia, el tema favorito era la muerte. Como buena manchega. Como lo fue y vivió el tema de la muerte aquella otra tan familiarmente cercana a mí y que el pasado 24 de enero no halló mejor regalo por mi santo que morirse en tal fecha. Cuando ese día llegó, yo lo tenía todo preparado. 

Esa que llaman España vaciada no ha de encontrar quien le cierre los ojos. Jamás podremos tener todo preparado para ese día que significaría irremisiblemente la muerte de una sociedad en la que el mundo rural no puede quedar en simple destino turístico cuando fue , es y siempre será origen de vida.

Un libro para rescatar la memoria poética de aquellas todavía invisibles, Tierra de mujeres

 

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“Toda mi infancia es pueblo. Pastores, campo, cielo, soledad.
Sencillez, en suma. Yo me sorprendo mucho cuando creen que esas cosas que hay en mis obras son atrevimientos míos , audacias de poeta.No.Son detalles auténticos, que a mucha gente le parecen raros porque es raro también acercarse a la vida con esta actitud tan simple y tan poco practicada.: ver y oír…A mí me interesa más la gente que habita el paisaje que el paisaje en sí mismo.Yo puedo estarme contemplando una sierra durante un cuarto de hora,pero enseguida corro a hablar con el pastor o el leñador de esa sierra.Luego, al escribir,recuerdo uno de esos diálogos y surge la expresión popular auténtica.Tengo un gran archivo en los recuerdos de mi niñez; de oír hablar a la gente.Es la memoria poética y a ella me atengo .” 
Coroque* no hay mejores palabras que las de un hombre, Federico García Lorca, que una mujer ha tomado prestadas como introducción a “Por un medio rural vivo”,  capítulo 5 de la segunda parte de un libro que nace para dar voz a quienes la han tenido apagada, las mujeres rurales.
Mujeres rurales de antaño en el archivo de los recuerdos de tantas mujeres rurales de hogaño como María Sánchez, escritora  de “Tierra de mujeres”. María Sánchez, joven andaluza de la familia de “las Gorditas”. A ellas, su tatarabuela,abuela y madre dedica una obra que es ,como ellas , memoria poética de unas vivencias a las que no somos ajenas tantas y tantas congéneres que hoy seguimos creyendo,amando y viviendo en tantos y tantos pueblos hoy objeto no del deseo sino del interés de quien, fruto de europea moda, ve en ellos fuente en la que saciar  sus ambiciones políticas, mediáticas y materiales. Mero “gólfi” que es como en nuestra Andalucía rural dicen de lo que apenas tiene leve baño dorado. Ellos- escritores, periodistas,políticos, investigadores y demás gente tan importante como urbanita-poco se mancharán los zapatos de barro rural. Todo lo más, y para  testimoniar su generosa aquiescencia campera , se harán un “selfi” que , eso sí, ya se encargarán de compartir para ilustrar sus teóricas ponencias, su mediática y puntual presencia: “Selfi-golfi”
Después de no pocas experiencias frustradas con supuestas asociaciones que dicen nacer como redentoras, hoy soy totalmente escéptica  con todo aquello que me convoque en nombre de la despoblación. Por eso, sí, confieso que tan escéptica he sido con “Tierra de mujeres” como con su autora,a quien conocí hace dos años en un evento sobre Cultura y Mundo Rural en el que, como suele ocurrir y como bien decía Federico, mucho interesó el paisaje- muy rural y a la par atractiva fue la sede de su celebración- pero poco o más bien nada la gente que lo habitaba y que brilló por su ausencia. Ya se sabe, el desarrollo rural, el in-sostenible ,tiene idéntico lema que el Despotismo Ilustrado: Todo para el pueblo pero sin el pueblo.
Pese a mi escepticismo y porque siempre creeré en las oportunidades que ,por cierto, escasamente nos llegan a las mujeres rurales y libres de etiquetas, me permití adelantarme al 8 de marzo con un capricho en mí tan permanente como necesario: el libro. En este caso, subí a mi anaquel “Tierra de mujeres”, escrito por una mujer de tierra,alcornoque, olivo y huerto: María, la primera en ejercer un oficio tan “masculino” y universitario como el veterinario en el que abuelo y padre le preceden.
@MariaMercromina en esa “red del pío pío” que es Twitter , “una veterinaria que escribe” y con la que comparto “Tierra de mujeres” que es mucho más y mejor que un ensayo hecho libro. Es vida y tantas sensaciones como hay en ella: esperanza, gratitud, reconocimiento, esfuerzo pero también olores, sabores, sonidos, texturas…todo en ese ambiente rural que sólo reconocemos quienes lo conocemos, amamos y deseamos tan vivo como auténtico y, por supuesto, tan diverso como alejado a esos parques temáticos en que pretenden convertir nuestros pueblos quienes no hallan mejor estrategia que la de envolvernos en plástico. ¡Y prohibir ! Que no falte cualquier prohibición que evite salirse de lo políticamente correcto.
María Sánchez no lo es…políticamente correcta, digo. Tampoco  soez, ordinaria, paleta o inculta, que es lo algunos todavía creen patrimonio rural. María es amable y emotiva a la vez que irónica y jovial. María es mujer rural de verdad, no “golfi” ni “de salón” y como tal sabe de lo que habla y habla de lo que sabe.
De vida rural, que es la agricultura y la ganadería y mucho más. De feminismo, que es creer y querer las mismas oportunidades para mujeres y hombres, no mejores ni peores.De sororidad, que no es el fundamentalismo doctrinario, sino la empatía en tierra de mujeres. De implicación, que es la participación plena e igualitaria de mujeres y hombres, de rurales y urbanos, de civiles y políticos: laissez faire, laissez passer
“Tierra de mujeres” nos lleva a aquellos pero, sobre todo, a aquellas que trabajaron y cuidaron la tierra y nunca fueron reconocidas.Todavía las hay, pese a que quizá oportunistas lemas digan que nos hallamos en tiempo de mujeres y oportunistas campañas reivindiquen esas tierras de silencio en que pretenden sumir al paisaje rural.
No con el silencio de María Sánchez. Tampoco con el mío, que convertiré su “Tierra de mujeres” en manual práctico en esa docena de acciones formativas por el empoderamiento de la mujer que mejor que impartir, compartiré en tierra de mujeres como es la castellana y la andaluza.
¿Sobrevivir escribiendo será una manera ciega de ser útil a la especie? se preguntaba María Gabriela Llansol y se sigue preguntando María Sánchez en “Tierra de mujeres ” donde también responde :
Amigas,hermanas, compañeras,sí.Creo que sí.Creo que todavía estamos a tiempo
* Coroque: “creo que” en el tradicional y popular habla piñonera (San Clemente de La Mancha)

Un libro al que aproximarse con el ánimo dispuesto a herir y ser herido en el duelo de la lectura, “La mujer justa”

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Y a mí, hace ya años, desde que estoy sola, que me gusta venir a esta pastelería en invierno, sobre las cinco de la tarde, y pasar un par de horas en este salón rojo, con sus muebles antiguos y las viejas dependientas, los clientes que entran y salen y el ambiente de gran metrópoli de la plaza que se ve por las ventanas. Todo es muy acogedor, todo tiene cierto aire de fin de siglo. Además, ya lo habrás notado, aquí es donde sirven el mejor té. Lo sé, las mujeres modernas no van a las pastelerías. Van a los cafés, donde tienen que darse prisa, no pueden sentarse cómodamente, el café les cuesta cuarenta fillér y lo acompañan de ensalada para almorzar; así es el nuevo mundo. Pero yo aún pertenezco a otro mundo, yo aún necesito esta pastelería con sus muebles, su tapicería de seda roja, sus viejos retratos de princesas y sus grandes espejos

Y a mí, hace ya años, desde que estoy soñando con conocerla, me gustó  venir a este Budapest de retrogustos burgueses que sus muchos y bélicos avatares no han conseguido borrar. Pest en invierno del año 2019 en cuya calle Andrássy me hallé en esa pastelería con muebles antiguos y grandes espejos. El mismo Pest  en invierno  de los años 40 al que posteriormente me he aproximado y saboreado en “La mujer justa”  

Te aproximas al libro con el ánimo dispuesto a herir y ser herido en el duelo de la lectura, a polemizar, a convencer y ser convencido, y luego, una vez enriquecido con lo que has aprendido, a emplearlo en construir algo en la vida o en el trabajo.

Su autor, el húngaro Sándor Márai ( 1900/1989)

https://www.alohacriticon.com/literatura/escritores/sandor-marai/
http://www.lecturalia.com/autor/1927/sandor-marai

Márai que, aún en contra de los movimientos fascistas,fue considerado demasiado burgués por parte del gobierno comunista magiar de entonces. 

Sí, ciertamente, la obra literaria de Márai es , como ocurre con la del austriaco Zweig, fiel tratado de una auténtica realidad social de la que “Confesiones de un burgués” no es exclusivo testimonio. 

Buscando conocer más y mejor la Budapest de antaño, he podido hallar en la lectura de”La mujer justa” el testimonio de su clase social que in illo témpore marcó el sabor decadente que en parte conserva hoy :

Burguesía

edfEn el gran mundo de la alta sociedad y la buena vida, yo nunca me sentí a gusto. Mi marido me introdujo en él, pero yo siempre sufría cierto miedo escénico, me movía entre la gente con tanto cuidado como en el carrusel del parque Városliget…

*¿Qué es un burgués? Los rojos lo pintan como un fulano barrigudo, un canalla que está todo el día controlando las cotizaciones de la bolsa y mientras tanto oprime y explota a los obreros. Y más o menos así me los imaginaba yo hasta que conviví con ellos y comprendí que toda esa parodia de los burgueses y la lucha de clases no funcionaba como nos decían a los proletarios

*El burgués es mucho más sensible a esos matices que el aristócrata. El burgués tiene que estar toda la vida demostrando quién es. El aristócrata ya ha demostrado quién es en el momento de nacer. El burgués se siente obligado a acumular o, por lo menos, a salvaguardar durante toda su vida.

*Todo era completo y perfecto en la cocina, en el salón, en los diferentes almacenes… Lo único incompleto eran sus vidas

*Yo soy un artista, pero no he encontrado mi forma de arte. Se da en las familias de la burguesía, y cuando ocurre, esa familia se extingue.

*Creaban algo que ellos llamaban cultura, educación, civismo, incluso cuando sonreían o cuando se sonaban la nariz con discreción… Para ellos lo más importante era conservar lo que habían creado con su trabajo y sus modales, con toda su existencia… sí, era más importante guardar que crear.

*Nosotros, en cambio, aún seguíamos construyendo esa casa, el hogar de la burguesía húngara; a medio camino entre los palacios y los tugurios edificábamos una existencia más holgada, más cómoda, en la que todos pudiéramos sentirnos más a gusto

“La mujer justa”novela en tres partes protagonizada por tres personajes, Marika, Peter y Judit, que en sus monólogos describen  esa burguesía trufada de referencias a otras sensaciones tan vitalmente humanas como el amor, la soledad, la cobardía...

Amor

Existen numerosas fuerzas entre los seres humanos y que las personas se matan unas a otras de muchas formas. No basta con amar, hija mía. El amor puede transformarse en un gran egoísmo. Hay que amar con humildad y tener mucha fe.

Hace falta mucho valor para dejarse amar sin reservas. Un valor que es casi heroísmo. La mayoría de la gente no puede dar ni recibir amor porque es cobarde y orgullosa, porque tiene miedo al fracaso. Le da vergüenza entregarse a otra persona y más aún rendirse a ella porque teme que descubra su secreto… el triste secreto de cada ser humano: que necesita mucha ternura, que no puede vivir sin amor. Creo que ésa es la verdad.

*Dime, ¿qué es el poder? Hoy en día se habla y se escribe mucho sobre este asunto. ¿Qué significa el poder político, qué es lo que hace que una persona logre imponer su voluntad sobre la de millones? ¿Y cuál es el fundamento de nuestro poder, el de las mujeres? El amor, dices. Puede que sea el amor. A veces dudo de esa palabra. No reniego del amor, nada de eso. Es el mayor poder sobre la Tierra. Sin embargo, a veces siento que cuando los hombres nos aman, porque no pueden hacer otra cosa, al mismo tiempo desprecian un poco ese sentimiento. En todos los hombres de verdad hay un espacio reservado, como si quisieran ocultar parte de su ser y de su alma a la mujer que aman, como si dijeran: «Hasta aquí, querida, y no más allá. Aquí, en la séptima habitación, quiero estar solo.» A las mujeres tontas esto las hace enfurecer de rabia. Las inteligentes se entristecen, sienten curiosidad, pero, al final, se resignan. ¿Y cuál es el poder que una persona ejerce sobre el alma de otra?

*Es el mayor dolor de la vida, amar a alguien y saber que no puedes vivir con él. ¿
—Una mujer no puede comprenderlo. Los hombres encuentran en su propio espíritu la fuerza suficiente para vivir. El resto son añadiduras, residuos.

Cultura

*¿Aprender qué? ¡Pues que la cultura es cuando una persona… o un pueblo… se colma de una alegría inmensa!

*Quería conservar las costumbres, los modos de vida, los muebles, los valores cristianos, los puentes, el mundo tal como lo habían construido las personas con infinito esfuerzo y dedicación, con su ingenio y su sufrimiento, con sus mentes brillantes y sus manos callosas. Para él todo tenía el mismo valor, amaba el mundo y quería protegerlo de algo. A todo esto los hombres lo llaman cultura. Las mujeres, entre nosotras, tal vez no debemos usar palabras tan grandilocuentes, basta con que guardemos silencio y escuchemos con aspecto inteligente sus discursos abarrotados de expresiones latinas. Nosotras conocemos la esencia. Ellos conocen los conceptos. A menudo, ambas cosas no coinciden.

*Es posible que también sea cultura que alguien ordene a su cocinero que le prepare algo de un modo especial, como aquellos ricos, con mantequilla o aceite según complicadas recetas elaboradas por sus médicos, como si ellos no se alimentaran masticando la comida y echándola al estómago, no, sino tomando una sopa especial para su hígado y una carne distinta para su corazón, una determinada variedad de lechuga para sus riñones y una pasta dulce específica para su páncreas. Y después de comer se retiraban a sus habitaciones para hacer la digestión en soledad, con sus misteriosas sustancias digestivas… ¡Pues eso también era cultura! Yo lo entendí y lo aprobé de todo corazón, aquello me maravillaba.

*—Porque la cultura se está acabando —dijo en tono amistoso y paciente— y, con ella, todo lo que la forma. Las aceitunas sólo eran una mínima parte del sabor de la cultura, pero junto a otros muchos pequeños sabores, maravillas y portentos contribuían a formar el asombroso aroma de ese guiso fantástico que llamamos cultura. Es posible que en un futuro vendan aceitunas rellenas de tomate en algún lado. Pero se habrá extinguido el grupo de los seres humanos que tenían conciencia de una cultura. La gente sólo tendrá conocimientos y no es lo mismo. Sepa que la cultura es experiencia —dijo en tono didáctico, apuntando con un dedo hacia el techo, igual que un cura durante el sermón—. Una experiencia constante, como la luz del sol. Los conocimientos sólo son una carga

*Los proletarios, tesoro mío, no sabemos lo que es la cultura. Creemos que cultura es algo que tiene alguien cuando sabe muchas cosas de memoria o lleva una vida refinada, no escupe en el suelo ni eructa durante la comida… Pero la cultura es otra cosa. No es que alguien hinque los codos sobre un libro y luego ya se lo sepa. O que aprenda a comportarse con educación… es otra cosa. Y el artista calvo estaba preocupado por esa otra cultura. No quería que lo ayudaran porque ya no creía en la humanidad.

Cobardía

*En aquellos tiempos no sabía lo que sé hoy… que no hay nada de lo que avergonzarse en la vida excepto de la cobardía, que hace que uno no sea capaz de dar sentimientos o no se atreva a aceptarlos. Es casi una cuestión de honestidad, de honor. Y yo creo en el honor. No se puede vivir con deshonor. ¡

*La mayoría de la gente no puede dar ni recibir amor porque es cobarde y orgullosa, porque tiene miedo al fracaso. Le da vergüenza entregarse a otra persona y más aún rendirse a ella porque teme que descubra su secreto… el triste secreto de cada ser humano: que necesita mucha ternura, que no puede vivir sin amor. Creo que ésa es la verdad

*Pero les faltaba valor. Al parecer se necesita mucho valor para lanzarse a la vida sin más, sin horarios ni previsiones… vivir la vida como viene, día tras día, hora tras hora, incluso minuto tras minuto… y no esperar nada, no tener esperanza en nada. Simplemente estar en el mundo. Pues ellos no eran capaces, no sabían estar y punto.

Soledad

*un día nosotros también nos hacemos adultos y descubrimos que, en la vida, la soledad, la verdadera, la elegida conscientemente, no es un castigo, ni siquiera es una forma enfermiza y resentida de aislamiento, sino el único estado digno del ser humano. Y entonces ya no es tan difícil soportarla. Es como vivir en un gran espacio donde siempre respiras un aire limpio.

Necedad 

*Sí, en general he visto que cuanto más grande es la tontería que dice la gente, mayores son las probabilidades de que un día se haga realidad.

Y, desde luego, “La mujer justa” es ,sin lugar a dudas un libro con un protagonismo de género:

Mujer

*Mujeres. ¿Te has fijado en el tono indeciso y desconfiado con el que los hombres pronuncian esa palabra? Como si hablasen de una tribu rebelde, que está controlada pero no del todo rendida, siempre dispuesta a la revuelta, conquistada pero no sometida. Y además, ¿qué significa ese concepto en la vida diaria? Mujeres… ¿Qué esperamos de ellas? ¿Hijos? ¿Ayuda? ¿Paz? ¿Alegría?… ¿Todo? ¿Nada? ¿Momentos? El hombre vive, desea, se prepara para un encuentro, copula; luego se casa y experimenta junto a una mujer el amor, el nacimiento y la muerte; luego se vuelve a mirar unas pantorrillas en la calle, pierde la cabeza por una espléndida melena o por el beso ardiente de unos labios; y mientras yace en alcobas burguesas o en camas chirriantes de mugrientas habitaciones por horas en hostalillos de callejuelas secundarias, siente que está satisfecho, y a lo mejor se muestra magníficamente generoso con alguna mujer.

*No digo que todas las mujeres se sientan y se traten a sí mismas como objetos de cambio… pero no creo que las excepciones puedan desmentir la regla general. Tampoco pretendo acusar a las mujeres, ellas no pueden hacer otra cosa. A veces es muy triste asistir a esa continua actitud de ofrecimiento, a ese pavoneo estúpido y coqueto que esconde una profunda amargura, sobre todo cuando la mujer sabe lo difícil que es su situación, pues hay otras más bellas, más excitantes y más baratas… La competencia ha llegado a ser terrible: en la mayoría de las ciudades europeas viven más mujeres que hombres y ellas no tienen acceso a las profesiones liberales, así que, ¿qué pueden hacer las pobres con su triste y humana existencia femenina? Pues ofrecerse. Algunas de forma virtuosa, púdica, bajando la mirada, como delicadas y trémulas nomeolvides, aunque al revés, porque en secreto ellas tiemblan al pensar que nunca las tocaremos… y otras, más conscientes, yendo a diario a la guerra con paso firme, como los soldados de las legiones romanas, que sabían que luchaban contra los bárbaros por la defensa del imperio… No, amigo mío, no tenemos derecho a juzgar a las mujeres con severidad. Sólo podemos compadecerlas. Aunque quizá no es por ellas por quienes debemos sentir compasión sino por nosotros mismos, por los hombres, que somos incapaces de solucionar esta crisis latente y tortuosa en el gran mercado de la civilización.

*¿nuestro poder, el de las mujeres? El amor, dices. Puede que sea el amor. A veces dudo de esa palabra. No reniego del amor, nada de eso. Es el mayor poder sobre la Tierra. Sin embargo, a veces siento que cuando los hombres nos aman, porque no pueden hacer otra cosa, al mismo tiempo desprecian un poco ese sentimiento. En todos los hombres de verdad hay un espacio reservado, como si quisieran ocultar parte de su ser y de su alma a la mujer que aman, como si dijeran: «Hasta aquí, querida, y no más allá. Aquí, en la séptima habitación, quiero estar solo.» A las mujeres tontas esto las hace enfurecer de rabia. Las inteligentes se entristecen, sienten curiosidad, pero, al final, se resignan. ¿Y cuál es el poder que una persona ejerce sobre el alma de otra?

* Es el mayor dolor de la vida, amar a alguien y saber que no puedes vivir con él. 
Una mujer no puede comprenderlo. Los hombres encuentran en su propio espíritu la fuerza suficiente para vivir. El resto son añadiduras, residuos.

*Todas las mujeres son un poco brujas cuando están enamoradas. Quería que yo llevase siempre conmigo algo que hasta entonces había estado en contacto con su cuerpo. Quería atarme a ella, dejarme un mensaje.en la vida ocurre todo lo que tiene que ocurrir y, al final, todo encuentra su lugar. Se trata de un proceso muy lento. En este caso las intenciones, las decisiones, los sueños no sirven de mucho

“La mujer justa” , un libro premonitorio…

*—Se avecina un mundo en el que todo el que sea bello será sospechoso. Y todo el que tenga talento. Y el que tenga carácter —afirmó con voz ronca—. ¿No lo comprende? La belleza será un insulto y el talento, una provocación. ¡Y el carácter, un atentado! Porque ahora llegan ellos, saldrán de todas partes cientos de millones de ellos. Y estarán por todas partes. Los deformes. Los faltos de talento. Los débiles de carácter.

Un libro recomendable ¡ mucho ! Tanto, como para saber, creer y recordar que…

                            Siempre hay una mujer justa que vive en alguna parte.

 

Un libro con letra de Murakami y música de Liszt, Los años de peregrinación del chico sin color

 

Era la persona a la que yo más  quería y durante mucho tiempo incluso la consideré un alma gemela y quería seguir ayudándola. Pero el ocuparme constantemente de ella me había dejado exhausta

Hay quienes atribuyen al azar cualquier causalidad. Otras no damos tregua a lo que llaman casualidad. Será por eso que en nada me ha sorprendido hallar tantas circunstancias ¿sorprendentes? en la que ha sido mi lectura de “Los años de peregrinación del chico sin color” .

Libro con letra del escritor japonés Haruki Murakami y música del compositor húngaro Frank Liszt.

https://www.biografiasyvidas.com/biografia/l/liszt.htm

Libro cuya lectura, porque nada es por azar, comencé en la primogénita Buda de la capital magiar, a orillas del Danubio, que, por cierto y hablando de colores, no es azul. 

Tampoco hay casualidad en el dolor que protagonista y lectora compartimos. En la común sensación de haber sido abandonadas en un negro océano… y también, contra viento y marea, de remontar sus olas y sobrevivir al olvido porque, como bien expresa Insomne en su recomendable blog Momoko:

“El hombre es un ser social por naturaleza”, decía Aristóteles. Hay un tipo de dolor que conocen únicamente aquellas personas que se han sentido apartadas o abandonadas por aquellos que se suponía que les amaban. Psicológicamente es un golpe muy duro para la mente el hecho de que alguien como tus padres o tus amigos desde hace años, decidan de la noche a la mañana, y sin previo aviso, que ya no desean seguir queriéndote.

https://momoko.es/opiniones/los-anos-de-peregrinacion-del-chico-sin-color-critica

Coincido igualmente con la percepción así expresada: 

“Lectura compleja, lenta, perturbadora, profunda, con la habitual presencia de los sueños y el sexo, y en la que nuevamente la música, en este caso la de Liszt, se convierte en una protagonista más” 

quelibroleo.com/los-anos-de-peregrinacion-del-chico-sin-color

 

Lectura donde los sueños y  la amistad no se unen sólo mediante la armonía. Se unen, más bien, herida con herida. Dolor con dolor.

“Los años de peregrinación del chico sin color” recomiendo su lectura , sí, aunque  como en la vida misma…

Al final , Tsukuru Tazaki volvió a quedarse solo y vacío, quizá aún más vacío que antes. Eso era todo.

 

Otras percepciones:

https://elmurrial.wordpress.com/2014/11/19/los-anos-de-peregrinacion-del-chico-sin-color/

 

Un libro para viajar a una villa estival fastuosa y desenfrenada,Cabaret Biarritz

 

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          J’ai pour moi les vents, les astres et la mer

Dicen que para gustos los colores aunque no han sido precisamente los de la portada de este libro los que me empentaron a su lectura, circunstancia que sí ocurrió a otra lectora, Jimena de la Almena, para quien Cabaret Biarritz no es una novela convencional. 

http://jimenadelaalmena.blogspot.com/2016/02/resena-cabaret-biarritz.html

Siquiera en ello siquiera coincidimos. Poco más, que yo sin creer en premios literarios tantas veces pactados, sí creo que Cabaret Biarritz fue merecedora del Premio Nadal 2015.

Novela que reúne los dos requisitos imprescindibles: un buen relato para una buena historia. Relato nada encorsetado- a mis cortas luces de lectora, por supuesto- y estructurado de forma original en 33 capítulos que reflejan cuasi monólogos de cada uno de los testigos que van conformando una historia amena llena de pinceladas costumbristas de una Côte Basque , allá por 1925, en la que no sólo Biarritz es protagonista.

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                                                                                                                       Imagen de Oscar da Cunha                              

Cabaret Biarritz ,un libro para viajar a una villa estival fastuosa y desenfrenada en aquellos tiempos pasados que dicen nunca fueron mejores pero sí confirieron carácter a lugares en los que hoy se sigue viviendo y en los que hoy nuevos escritores siguen soñando nuevas historias .

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                                                                                                                                                                                             Imagen de Oscar da Cunha

Cabaret Biarritz ,novela de investigación, divertidísima, polifónica y extravagante, una obra que esboza a través de la indagación de un crimen el retrato de una sociedad en plena agitación, en la que conviven las rígidas normas sociales con la celebración de un momento desenfrenado y deliciosamente vital.

Cabaret Biarritz, para mí deliciosa novela de José Carlos Vales, un zamorano del 65 que en ella da fe de tan quijotesca máxima como que quien lee y anda mucho también ve, sabe y escribe mucho y, en este caso, bien.

https://www.josecvales.com/

Cabaret Biarritz, un buen paseo literario que recomiendo como recomiendo el real por el Biarritz de hoy. Mejor guiada por quien mucho lo sepa andar y gozar pero eso será otra historia.

Más y mejor sobre Cabaret Biarritz:

https://www.josecvales.com/cabaret-biarritz/

https://elpais.com/cultura/2015/02/04/babelia/1423055012_821459.html

http://elplacerdelalectura.com/2015/03/cabaret-biarritz-de-jose-c-vales.html

http://quelibroleo.com/cabaret-biarritz